Geshcann Around The World

Every man for himself

2011-11-01T20:52:00.001+01:00

Termina Octubre con sol y empieza Noviembre con lluvia. ¿Hablas solo del tiempo? Me preguntaría uno que yo me sé. Sí, también. Empezamos el otoño con planes, proyectos, ideas e ilusiones. Unas se cumplen, las otras se cumplirán. O no. Un Octubre más pero con escenarios y personajes nuevos.

Terminaba 2010 con un 'Every man for himself' y decía que vienen para quedarse, aunque se marchen aquí se quedan los trozos de fuselaje, en San Borondón, y con ellos construímos nuestros refugios. El mío ha cambiado mucho y varias veces desde entonces, incluso hay quienes me ofrecieron los suyos con una generosidad deslumbrante. Pero ahora tengo el mío, lleno de las mismas cajas y maletas que me han seguido durante dos años y medio . También hay algunas nuevas. Y también hay sitio para las que vengan. Un espacio totalmente nuevo y renovado para empezar a llenar de recuerdos desde ya.

Ubicación:Rue Bosquet,Saint-Gilles,Bélgica

Bye Bye

2011-08-31T22:07:00.001+02:00

Llegué en primavera recordando mis pasos en Bruselas. Este era mi espacio, el mío, por vez primera. Y lo fui haciendo cada vez más mío. Ahora, tras seis meses, todo está envuelto en bolsas del Carrefour. Las sábanas, las plantas, mis camisas, mi traje, la cafetera, las gafas, las perchas, la alfombra, el paraguas, los posters... No ocupa tanto espacio al fin y al cabo.

¡Qué marcha tienen los supermercados!

2011-08-12T21:50:00.005+02:00

1 año

2011-08-11T01:07:00.000+02:00

¡Ya he cumplido un año! El nueve de agosto de 2010 desayuné en Palma y comí en Bruselas. Recuerdo perfectamente esa última noche. Las dudas, los miedos y la responsabilidad. Aquel era el último intento. ¿Será una locura? ¿Valdrá la pena tanto sacrificio por una colaboración de tres semanas? Ya ha pasado un año y sí, estamos mucho mejor que estábamos. Valió la pena. Han pasado muchísimas cosas desde entonces, la primera y obvia, el tiempo. Pero volvemos a estar ante un gran reto. A los españoles nos pasa una cosa, tropezamos una y otra vez con las mismas fechas.

Ubicación:Liefdadigheidsstraat,Saint-Josse-ten-Noode,Bélgica

Calm Down Dear

2011-07-29T18:51:00.001+02:00

Dicen que la crisis acabará tarde o temprano pero a mí ahora me quema más que nunca. Los datos económicos dibujan la falsa mejoría que precede al deceso y sostienen el discurso de que debemos felicitarnos porque caemos más despacio que antes. A este declive en barrena le han saltado los paracaídas pero el suelo aún no se ve y el piloto está grogui. Por muy cerca que estemos del mil veces prometido brote verde, quienes llevan aguantando el chaparrón desde 2008 ya no pueden con su alma. Y aquí estoy yo haciendo mudanza en tiempo de crisis, cuando lo que toca es estarse quietecito, sin saber si el paso obligado será para adelante o para atrás. Pero en estas llega una alegría, una placa decorativa que encargué hace tres semanas por internet que daba por perdida ha encontrado su camino hacia mis manos. La placa, en honor a los despavoridos londinenses de hace 70 años me pide cariñosamente que me calme, al fin y al cabo solo es una recesión.

Lo sabía

2011-07-27T22:58:00.000+02:00

Se trataba de encontrar muebles para la nueva oficina, pero a mí el bambú siempre me había fascinado. Lo mismo es por ese verde tan vivo, por esa espiral tan zen o simplemente por la forma de crecer tan decidida hacia arriba. Estábamos cargando el maletero hasta lo imposible cuando entonces ocurrió la catástrofe: una tabla inestable, un descuido, una puerta que se cierra y ¡ZAS! una planta de bambú decapitada. Sin raíces y sin tallo. Una estaca sin futuro, sin posibilidades, que ya no servía ni para decorar. Pero me negué a abandonarla ahí mismo, en un aparcamiento, como me sugerían. Si es verdad que esta planta trae suerte, por qué no iba a tener suerte la propia planta. Tenía que tenerla.

Ya en abril la pudisteis ver instalada en casa junto a dos prometedores tallos, rota y abierta, pero aún verde. Y pasó el tiempo, y pasaron las semanas y los meses, y resistí cada tentación de deshacerme de
ella. Mientras estuviese viva había esperanza. Tenía que haberla. Entonces un día vi algo que parecía ser un esbirro de raíz asomar a los pies del palo verde, porque aquello ni era bambú, ni era planta, ni era nada. Y cada mañana rechazaba la idea de tirarlo a la basura y mantenía ese tronco roto en medio
del salón. Y en silencio le animaba y alentaba.

Y ahí lo tenemos. Un brote, delicadísimo, frágil e insignificante al lado de las espléndidas hojas de sus compañeros, pero un brote que vale el doble. Era solo cuestión de tiempo. Y paciencia. Y confianza. Pero tenía que brotar, yo lo sabía. Ahora ya solo tiene el cielo como límite.

A una semana del cielo

2011-07-11T16:26:00.001+02:00

Semanas de tranquilidad y relax roto solo por la noticia de la victoria! Un nuevo proyecto en manos del equipo naranja que ya oficialmente tiene carné de familia numerosa. Lo que hace un año era un equipo de dos, en unos días será una familia de seis. ¡Crecemos! Mientras tanto, y hasta que el proximo lunes aterrice en Mallorca dispuesto a encadenarme a una palmera en la playa, tardes de paseos por Bruselas.

Ubicación:Kleine Dalstraat,Saint-Josse-ten-Noode,Bélgica

Kobenhavn V: Anybody can be a Copenhagener

2011-05-29T10:00:00.003+02:00

Esa es la conclusión y aquí acaba este cuento. El quinto día, ya sin Teresa, lo pasamos en la vecina localidad sueca de Malmo. Dos países que no se pierden de vista unidos por un puente físico y mil sentimentales.

Desde el puente, en el centro de la imagen ya se puede divisar el rascacielos más famoso de Malmo.

El Turning Torso es obra del arquitecto español Santiago Calatrava

A pesar de estar en mayo, en las terrazas de Malmo cada silla tiene una manta para que los clientes se abriguen. Era un día bien soleado, las lámparas de calor estaban encendidas, y aún se hacían necesarias las mantas.

Y si te asomas al Báltico desde Malmo, al fondo ves Copenhague y el puente que comunida ambas orillas.

Nos marchamos de Dinamarca con sensaciones encontradas y aún en shock. Cuando por la mañana dejamos las bicis en la puerta de la estación de tren para ir a Malmo, debí dejarme la bicicleta sin candado... un problema no solo porque la bici me la había prestado un amigo de Cristina al que haría una faena si me la robaban, sino porque el candado yo lo había puesto... en la bici de al lado, en la de un desconocido al que le hice también la faena.... Cuando por la tarde volvimos, ahí estaba mi bici, desprotegida y entera. Nadie la había robado. Posiblemente fuese suerte o la casualidad desvió a los potenciales chorizos, pero fueron muchos, demasiados, los gestos que vimos y que prueban un caracter, una forma de ser exótica y especial. Obreros que dejan su puesto para ayudar a un ciego a cruzar un paso de peatones, vecinos que se te abalanzan en cuanto despliegas un plano para ayudarte, desconocidos que te introducen en sus tradiciones y cultura con una confianza que no entendemos. Porque tal vez la palabra sea esa, confianza. Dejan a los bebés aparcados en los carritos y entran a los bares con la total confianza de que no les va a pasar nada a los críos. Los españoles en cambio recelamos, sabemos (o creemos) que si te expones te la clavan, si dejas la puerta abierta te roban, y si ofreces ayuda te la dan. Desconfiamos.

Hace poco las autoridades sacaban una campaña que da título a este último post danés: cualquiera puede ser de Copenhague. ¿Pero de verdad puede ser de Copenhague cualquiera? Ahora muchos se llevan las manos a la cabeza cuando el gobierno danés o los gobiernos nórdicos en general adoptan posturas que con ligereza calificamos de extremistas, xenófobas o ultras, y dudan de su caracter abierto, hospitalario y acogedor, cuando es tan facil como pararse a pensar en la decepción y sorpresa de quienes no se plantean la posibilidad de que les pase algo malo a los bebés por dejarlos solos en la calle, y les pasa, no contemplan la idea de que les roben por dejar las puertas abiertas, y les roban, se exponen y se la clavan, se ofrecen y se la dan... y un solo halcón es suficiente para asustar a un puñado de palomas.

Con sus aciertos y sus errores, es mucho lo que tenemos que aprender de los nórdicos. La lección que nos dieron fue tan dura como extraordinaria. Como dice la canción de la citada campaña if you want me I´m your country, si me quieres soy tu país.

Esta es la entrada número 100 de este nuevo Geshcann around the world...

Kobenhavn IV: a roller coaster

2011-05-28T21:06:00.000+02:00

Cuando el pueblo se divierte, no piensa en política. Eso le dijo un tipo danés a su Rey a mediados del Siglo XIX. Y el Rey construyó un parque de atracciones. Los Jardines de Tivoli albergan uno de los parques de atracciones más antiguos de Europa. Después de la hiperactividad de los días previos, nada mejor que pasar la jornada al borde de un infarto.

København III: Por quién doblan las campanas

2011-05-19T21:47:00.000+02:00

Fachada Iglesia de Jerusalen

Y quien dice mañana dice en dos semanas... tarde pero aquí estoy.

Contra todo pronóstico el domingo a las 9 de mañana estaba en la puerta de la Iglesia de Jerusalen. Los otros se habían quedado durmiendo y el danés llegaba tarde, así que ahí estaba yo desmontando tópicos sobre la pereza de los españoles. Cuando ya estaban sonando varias iglesias apareció el lugareño apresurado, me llevó a matacaballo al interior de la Iglesia y me presentó al ministro, que no es miembro del gobierno, sino que es como llaman al sacerdote que dirige la misa. Y acto seguido corriendo hacia el campanario. Y venga a subir escaleras...

Cada vez más estrechas y precarias, corroídas y empinadísimas. Y llegamos al último piso, ahí estaba en medio una campana inmensa y más antigua que el andar pa' alante. '¡Ahora hay que abrir las ventanas!. ¡Rápido!' Madre mía que estrés para un domingo de buena mañana. Y yo abriendo todas las ventanas del campanario y el danés que aparecía y desaparecía trasteando por los rincones. Las vistas impresionantes, de dejarte sin habla, y más sabiendo que muy, muy poca gente las habría contemplado desde ese mismo lugar. Reaparece el danés con unos cascos como de escuchar musica me los da y vuelve a desaparecer bajando unas escaleras. Me los pongo y me quedo pasmado con las vistas, alucinado. Algo se mueve rápido a mis pies. Miro. Es una mano. En el hueco de las escaleras se asoma el campanero diciéndome algo. Pero no se qué me dice. Mueve la mano muy deprisa, la mano izquierda. No entiendo nada. Se señala la cabeza y mueve la mano. Mi cara, un poema. Y se vuelve a señalar la cabeza... ¿o es la oreja? Y entonces lo entiendo. Me quito los cascos que me hacían ventosa en los oídos y recupero el sentido. Me está pidiendo un guante que debe estar tirado por algún lado. Lo busco, lo encuentro y se lo doy. Me pongo rápido los casos porque aquí se va a liar parda... Y se lía. Cómo suena la campana, válgame Dios. El chaval se guía por el iPhone para seguir la cadencia que toca y aparece empapado en sudor. '¡Rápido!¡Ahora a por las banderas!' Bajamos corriendo las escaleras y de repente me veo abrazando un mástil que pesa como un cañón. Con miedo de cargarme las puertas de cristal coloco el pesado palo e izo una bandera danesa que tiene más de cien años.

'En Dinamarca no puedes izar una bandera española, pero no hay ningún problema si izas una bandera sueca. Los escandinavos somo como un mismo pueblo. ¿No os pasa lo mismo en el sur de Europa?'.

'Pues mira, en el Sur de Europa nuestro único amigo es Andorra, pero puedes izar cualquier bandera menos la española'.

Esta es la Iglesia de Jerusalen por dentro

Cuando las banderas rojas con la cruz blanca empezaban a ondear, corrimos de nuevo hacia el campanario. Ahora había que sonar la campana tres veces, por el Padre, por el Hijo y por el Espíritu Santo y luego, cerrar todas las ventanas del campanario. Una vez concluído el periplo bajamos a la misa. Y tengo que reconocer que me sorprendió mucho, y gratamente, mi primera experiencia metodista. La iglesia estaba a rebosar y llena de gente jóven. Fue un acto muy participativo con un sacerdote guiando la misa y otro tocando la guitarra en una banda acompañada por un coro. Una pantalla gigante daba soporte a la misa con imágenes y reproducía las letras que cantaban los fieles. Nada de canciones ñoñas o cursis... U2, Coldplay... Según me contaron, la iglesia tenía dos coros gospel de primer nivel. No habían púlpitos, no había la característica rigidez católica. Pero si que estaban los elementos suficientes como para no sentirte apóstata o infiel: Biblias, comuniones con el pan y el vino, relatos que nos son comunes y conocidos en España... era como estar en una misa católica y en el Siglo XXI a la vez. Raro, ¿eh?.

Cuando la ceremonia terminó llamé a mi pandilla que ya estaba desayunando. Les pregunté sobre sus planes y me comentaron su idea de visitar el pueblo de Hillerod. Se lo comenté al danés ¡y se ofreció a hacernos de guía! Os podeís imaginar que después de toda una jornada que fue como una clase de Historia escandinava acabamos encantados con la hospitalidad y calidez nórdica. Desde luego, visitar esos museos y pasear por aquellas calles no habría sido ni de lejos parecido de no haber contado con la experiencia de un nativo. Y cuando volvimos por la tarde, los españoles nos fuimos de fiesta. Cómo no.

København II: La Sirenita

2011-05-07T17:33:00.001+02:00

El sábado, hace ahora una semana, nos levantamos relativamente temprano. Después de desayunar arrancamos hacia un destino claro y conocido: La Sirenita.

Impresionante Nihavn. El puerto plagado de barcos de madera salidos de un cuadro histórico y rodeado de fachadas de colores, terrazas y turistas de todos los rincones del planeta. La casa número 9 es la más antigua, de 1681, y su diseño no se ha alterado desde entonces. Entre sus ilustres vecinos estaba Hans Christian Andersen, que vivió en los número 20, 18 y 67.

Continuamos bordeando canales y saludamos a la Ópera desde la orilla de enfrente, encontramos una curiosa celebración rústica y familiar en la que los niños pescaban y tostaban pan al fuego mientras los padres tomaban unas cervezas bajo un sol impresionante. Nos chocó muchísimo la media de edad con la que se tienen los primeros hijos en Dinamarca. A mi edad, 27, lo normal sería estar ya casado y con hijos, algo común en una gente que antes de cumplir los 18 ya se han independizado. Padres veinteañeros salen a hacer footing empujando carritos y si entran a un bar, cafeteria o cervecería dejan a los bebés en la calle... Ni qué decir tiene que eso en España sería criminal, pero en Copenhague la seguridad y confianza es tal que los padres se atreven, sin pudor alguno, aparcan los carritos para, según dicen, que la criatura se vaya acostumbrando al frío.

Después de mucho caminar y enamorarnos del país a cada paso, llegamos a la famosísima Sirenita, rodeada por un enjambre de turistas. Su padre fue el escultor Eriksen, quien se insipiró en el cuento de Andersen La Sirenita que mucho después Disney llevaría al cine. Pero la Sirenita nació realmente en la cabeza de un cervecero fascinado con la obra de Andersen, que le pidió a Eriksen crear la escultura que posteriormente fue donada a la Ciudad de Copenhague. Nacida el 23 de agosto de 1913, esta mujer pez ha tenido una vida dificil. Ha sufrido múltiples agresiones, la han atacado con explosivos, le han arrancado un brazo, le han colocado un burka e incluso la han decapitado. Recientemente se atrevió a salir de Dinamarca por primera vez en su casi cien años, y se fue a China ni más ni menos, a la Expo. Y ahora ahí sigue en su roca de siempre, con sus 175 kilazos y su escaso metro venticinco frente al puerto en el Parque de Langelinie. Tras la foto de rigor y un paseo por los jardines, tocaba prepararse, esa noche nos habían invitado a una fiesta privada...

Todo empezó tres semanas antes, un sábado de fiesta saliendo con los amigos de las instituciones. Es común conocer a gente nueva y ampliar círculos con conocidos de conocidos. Es normal también que la gente con la que hablas de fiesta y con algunas cervezas de por medio sean amigables, y tampoco es raro que se ofrezcan a sacarte de fiesta cuando les dices que en unas semanas vas a visitar su país. De lo que tenía más dudas era de que todo eso se mantuviera tres semanas después tras una breve conversación en una noche de copas. Pero cuando la noche del sábado llegó, nos encontramos con una auténtica fiesta en nuestro honor... ¡Qué podemos decir de la hospitalidad danesa! En casa de nuestro anfitrión nos sentimos como en nuestra propia casa. Los daneses nos bombardeaban con prguntas sobre nuestro país, nuestras costumbres y tradiciones... siempre con tanta curiosidad como respeto. La religión, como importantísimo factor cultural y piedra base sobre la que se levantan muchísimas tradiciones, es algo que siempre me ha llamado la atención. La principal confesión en Dinamarca es la cristiana protestante y, como rasgo principal no siguen al Papa sino que la máxima autoridad religiosa del país es la Reina Margarita II. Hablaba de todo esto con un chaval muy activo en la vida de si iglesia, tal es así que al día siguiente le tocaba hacer sonar las campanas para llamar a misa. La idea de subir a un campanario y sonar las campanas me llamaba mucho la atención, tal vez por ese sonido tan familiar en España, tan cotidiano y sin embargo tan apartado y lejano ¿quien hace sonar esas campanas? ¿son monjes? ¿es algún tipo de maquinaria automática? Por eso, cuando me ofreció la posibilidad de acompañarle no pude resistirme a aceptar... a pesar de las dudas generalizadas tanto en el sector danés como en el español sobre nuestra capacidad para madrugar un domingo tras una noche de fiesta... Si cumplí la promera o no ya os lo contaré mañana... el sábado acabó muy bien en compañía de los locales y alejados de turistas. Aquí tenía que haber gato encerrado... ¿cuando iba Copenhague a darnos la primera decepción, el primer disgusto, el primer chasco?

København I: shocked!

2011-05-06T20:24:00.000+02:00

Era un viaje muy planeado pero absolutamente sorprendente e inesperado. Dinamarca, Copenhague. Yo llegué el primero, como con ganas, el ansia viva, a las 13.00 de un viernes. Dos horas bajo el sol en la puerta del aeropuerto fueron suficientes para que Cristina y yo nos pusiéramos al día. Entonces llegó Teresa. Comimos como caninos en el Burguer del mismo aeropuerto y marchamos al centro. Alex llegaba demasiado tarde como para esperarle ahí. La primera impresión fue la de choque... ¿étnico? ¡Esta gente es muy diferente físicamente a nosotros! Pero un choque bueno al fín y al cabo... La segunda impresión fue aún mejor: calles amplias, limpias, luminosas... carriles bici cuidados, protegidos del tráfico y amplios. Un enorme solazo y multitudes en las calles. Solo tuvimos que sacar el plano para llevarnos la tercera impresión: una amabilidad exquisita. Una vez recogimos a Alex y visitamos el centro, pudimos conocer la ciudad y su gente más en detalle.

Nuestro medio de transporte fue la bici, gracias a los compañeros erasmus de Cris que nos las cedieron mientras ellos viajaban por Europa del Este. Uno de nuestros primeros objetivos fue el barrio de Christiania, un lugar único en el mundo. Lo que hace especial a este vecindario es que se autodeclara independiente. Cuentan incluso con bandera propia.

Cris tiene muchísimas cualidades, pero la orientación no es una de ellas... nos perdimos varias veces entre los canales y los puentes y claro, moviéndote en bici en una ciudad que es nueva puedes cometer errores, saltarte normas que desconocs y molestar a los autóctonos. Nos paramos donde y cuando no debíamos, íbamos despacio en el carril rápido, tárdabamos en arrancar cuando el semáforo se ponía verde... pero ni un solo reproche o mala cara, más aún, sonrisas y manos tendidas. Era desplegar el mapa y tener a un danés ofreciendo su ayuda inmediatamente. Llegamos a Christiania. A la entrada de esta enorme comuna hippy un letrero te saluda como si abandonases la Unión Europea. El barrio, en el que no entra ningún cuerpo de seguridad danés, ni policía ni bomberos ni militares, es un mercado legal de drogas y una taberna gigante. En torno a un par de calles se arrejuntan puestos hippies, enormes barracas con música, grafitis, tascas... borrachos, perroflautas y fumetas son sus pobladores. Las fotos están prohibidas. Pero basta con avanzar un poco en este barrio tan pintoresco para encontrarse con las viviendas de quienes ahí habitan. Casas plenamente integradas en la naturaleza, de formas y estructuras únicas. Puertas abiertas y jardines sin vallas. Lo público y lo privado se confunde. Casas en los árboles, embarcaderos en los lagos, regaderas colgando de las ramas... si la primera parte de Christiania, la de los porros y los tenderetes, parecía un escenario de la película d Mad Max, ahora estábamos en un cuento de fantasía... a la salida de Christiania, tras atravesar un arco en el que ponía 'Bienvenido a la UE', volvíamos a estar en la civilización. Tráfico, leyes, normas, y policía. ¡Cuánto orden! ¡Qué alivio!

Veranillo de abril

2011-04-24T15:59:00.001+02:00

La gstación ha sido como la de un elefante y la criatura no será muy guapa. Información y Publicidad de proyectos de Infraestructuras en Turquía no es lo más bonito que me he encontrado. Pero ya está, enviado. Después de mil y un imprevistos y ladrones de tiempo, la oferta se vestía así, de gala, rumbo a Ankara. Cuando ya nos lo habíamos quitado de encima llega una llamada angustiada de la jefa, ha tenido el presentimiento de que el proyecto no iba a llegar a su destino...

Entre 24 y 26 grados, y no es algo puntual. El verano se ha instalado en Bruselas desde hace algunas semanas y parece que no quiere irse. Mientras lo disfrutamos hacemos limpieza y preparamos las maletas rumbo al norte. En una semana ¡København!

¿También un perro?

2011-04-20T10:00:00.001+02:00

Así os presenté al chaval hace dos años y así a su hermana poco después. Lo que no sabía es que los niños tenían por mascota a un perro, meón cómo no. ¿Que le pasa a esta ciudad que adora y venera el acto de miccionar? Manneken Pis es mundialmente famoso. Menos gente conoce a Jeanneken y por su puesto el perreken es un completo desconocido. Así es esta ciudad que no se las da de nada y te sorprende con una lógica que no se vende ni se explica. Muchos turistas se chocan con enormes fachadas convertidas en viñetas de cómic, pero pocos saben que en ese momento se encuentran en medio de una discreta ruta de 39 fachadas que se empezaron a pintar hace veinte años. Todos los visitantes corren de la Grand Place a la esquina de Manneken y pocos saben de la existencia de la muchacha que se aburre a tres metros del famosísimo Delirium Tremens. ¿El perro? Ni de oidas. ¿Qué otros secretos se guarda Bruselas?

Un cuadro de Monet

2011-04-18T22:16:00.005+02:00

Eso es Bruselas, un cuadro de Monet. La culpa, dicen en TVE, es de un anticiclón que debería estar sobre la península y se ha desplazado un pelín más al norte... ¿como que debería estar en la península? El anticiclón está donde tiene que estar, donde le da la gana, y mientras tanto se goza de unos rincones más impresionistas que impresionantes.

Nueva mudanza

2011-04-18T21:55:00.004+02:00

Tampoco nos hemos ido muy lejos... unos cuantos número abajo, pero hasta los muebles viejos parecen nuevos en esta oficina... y hasta los compañeros parecen distintos. Mucho más profesional, seria y cómoda. Dejamos el viejo apartamento y nos vamos a una oficina de verdad, bueno a dos, porque ahora ocupamos las plantas tres y cuatro. En una los de siempre, en la otra los que vienen para un proyecto y se marchan cuando termina. Un nuevo impulso para tomarse las cosas como si empezaran de cero... o casi.

Aquí la oficina vieja...

... y aquí la nueva

Une hirondelle!!

2011-04-02T22:06:00.000+02:00

Mais, qu'est-ce que c´est?

El último amanecer del invierno

2011-03-20T22:14:00.000+01:00

Ya está, se ponga Bruselas como se ponga, en dos horas estamos en primavera. Una primavera que empieza con esa Superluna que también aquí, en el norte, brilló espectacular en una noche despejada como pocas. Después del salto, el último amanecer del invierno.

Red Sky

2011-03-17T00:25:00.001+01:00

Estos días asistimos a uno de esos eventos post 11S en los que los ultramodernos efectos especiales de Hollywood son solo una copia mala de la realidad. El derrumbe de las torres gemelas inauguró una era de globalización extrema en la que las tecnologías han evolucionado en 10 años el equivalente a los últimos 100. El iPhone era ciencia ficción entonces y ahora está al alcance de cualquiera. Ya aquel 11 de septiembre asistimos a la tragedia en riguroso directo, pero nada comparado con lo visto estos días en Japón. Tantas imagenes, tantos planos, tanto realismo que parece ficción, acostumbrados a aquellas ficciones tan realistas made in America, no nos creemos que pueda ser cierto lo que vemos. 'Parece una película' se dicen a sí mismos quienes contemplan en directo la desaparición de una ciudad bajo océano pacífico. Curioso que comparemos la realidad con la ficción y no al revés. Las catástrofes de Japón ponen sobre la mesa todas las caras de la humanidad como nunca antes se habían mostrado. El choque de la civilización latina, hipersensible y expresiva con la resistencia numantina de aquellos japonenes que no derraman una sola lágrima. Brotes espontáneos de solidaridad que soportan una inmensa carga de impotencia. Empatía y cariño. Miedo ancestral y primitivo que se manifiesta en lo nuclear como las bestias temen al fuego. Un instinto que empuja a nuestros gobernantes a adoptar poses ridículas con tal de tranquilizar a una población alarmada por unos periódicos sedientos de drama dispuestos a estimular ese miedo original machacando día tras día con titulares apocalípticos. Muchos analistas han escrito estos días sobre nuestras debilidades incidiendo en que Japón es precisamente (o era) la nación tecnológicamente más avanzada del mundo, pero ha sido incapaz de hacer frente a la naturaleza. Lo que muy pocos expertos han analizado es la reacción instintiva de nuestra especie, ese miedo a lo nuclear forjado en Hiroshima y Chernobyl, aquella foto de la seta nuclear grabada a fuego en nuestro ADN y heredada generación tras generación. ¿Instinto o recuerdos adquiridos?. Reacciones primarias que no se estimulan con enfermedades ni catástrofes aéreas, y eso que seguimos sin saber volar, pero que el fantasma invisible de la radiación lleva al extremo. Tal vez esos instintos tan poco humanos sea lo único que nos quede de humanidad. O tal vez sea lo poco que nos queda de bestia.

Written in the Sky

2011-03-14T08:00:00.001+01:00

¡Señores que nos reconstruyen! Los franceses, que tantas veces han bombardeado Bruselas van a reconstruir ahora el barrio europeo de la ciudad. Pues menuda paradoja. Aunque puestos a construir Europa, o un alemán o un francés, que son quienes cortan el bacalao. Así las obras empezarían este año y llevarán la firma de Christian de Portzamparc, estudio que se impuso por su idea de alinear en diferentes alturas los edificios de la principal Rue de la Loi para poder así resaltar el Parque del Cincuentenario que la culmina. El proyecto solo afecta a un tramo de un kilómetro que se convertiría en puerta principal del distrito europeo, 'una entrada monumental', según sus promotores. 230.000 metros cuadrados para oficinas, 110.000 para viviendas y 60.000 para comercios. Una ciudad lineal y vertical, porqu el proyecto incluye la construcción de nuevos e imponentes rascacielos que den al barrio ese toque de ciudad mundo que Bruselas esconde en un manto de ciudad provinciana.

Don´t be scared

2011-03-12T00:24:00.002+01:00

Haciendo mi primera lavadora en Gravelines... ¿os acordais de mi primera colada en Bruselas? ¡Qué miedo!

Two cities

2011-03-11T23:46:00.000+01:00

Cada vez atardece más tarde y la calle huele a primavera. Da igual si Bruselas se empeña en llover o encapotarse. No nos engaña. Así atardece desde mi ventana.

¡Y aquí estamos!

2011-03-01T23:16:00.000+01:00

¡Por fín!

Easy tonight

2011-02-28T23:58:00.005+01:00

Pues esta noche es la última. A diez dias de cumplir el segundo aniversario en Bruselas, estreno techo. Llegué, como recordareis, para recalar en Jette. No era dificil deducir en los posts de entonces que el lugar no me apasionaba. La residencia estaba a las afueras de la ciudad y las comunicaciones eran pésimas. El servicio de autobuses terminaba a media tarde e ir andando al centro era una auténtica locura. Los pasillos pintados de oscuro, morados, grises, azules, y esas cocinas gigantescas de las que salían olores fortísimos no ayudaban a hacer más confortable un lugar que tal vez en otro momento y situación habría sido de mi agrado. Pero entonces ya sabía yo que la época en la que mi espacio se reducía a una habitación con lavabo se iba a terminar... después de casi diez años.

Decidí abandonar Jette antes de volver a la isla en verano, y entonces me topé con la Warehouse... esta fue mi primera impresión y así os lo conté en agosto de 2009:

"El sábado fui a visitar la que podría ser mi próxima casa, a partir de octubre, pero la imagen fue un poco desoladora. Lo de los 10 minutos andando a Schuman puede ser verdad si andas muy, muy rápido, pero para un ser humano medio, incluso para uno crecido en Madrid, tardar 20 minutos es lo más normal. El barrio no es que sea feo, es que es de esos barrios que te transmiten sensación de inseguridad y abandono... el piso por dentro no desmentía esa sensación. Un salón enorme a modo de recibidor con una cocina llena de cacharros y porquería en un lado y tres tristes sofás en otro frente a una tele pequeñita... ese es el único punto del edificio en el que hay internet así que para conectarse al mundo te obligan salir de tu cuarto, vaya por Dios, con lo a gusto que se está recién levantado y sin haberse lavado aún la cara, con un cafetito y la primera página del periódico... En ese momento empecé a sonreir, no de felicidad precisamente. Me reía porque tenía la impresión de que el tipo que me enseñaba risueño el piso sabía perfectamente lo que estaba pensando. Y lo que estaba pensando es que no hacía falta que me enseñase más edificio, que con eso me bastaba y que me piraba... A lo mejor por eso el tipo me llevó casi corriendo hacia las escaleras.

Las estrechas escaleras subían y subían decoradas con sábanas tendidas en el pasamanos y toallas secándose al fresco... ropa tendida también por los pasillos y unas habitaciones que daban pena. De tamaño eran muy parecidas a las de aquí, Jette, pero desde luego en cuanto a calidez y comodidad... parece mentira que acabe aplaudiendo esta cochiquera desde la que escribo. Me enseñó tres habitaciones, cada cual peor que la anterior. Cuando me asomé a la ventana de la tercera y ví un tejado lleno de trastos oxidados y antenas, entendí la importancia de unas buenas vistas. 'La habitación está un poco sucia porque aún no la hemos limpiado', me explicó el hombre cuando vió la cara de repelús que no pude evitar antes de volver a sonreir, a partirme de risa solo por pensar que el tipo ese creyera que me iba a quedar ahí. Y entonces me vendió el lujo que supone tener lavadora en casa, algo que por supuesto le reconocí... En 15 minutos finalicé el tour quedando con el tipo aquel en que antes de finales de agosto le daba una respuesta..."

A falta de alternativa, la respuesta fue un sí. Y ahí estamos desde entonces...

Pero ahora ya sí. Independientemente de imprevistos o contratiempos que puedan surgir en el futuro, ahora me marcho a un lugar que he elegido y que me gusta. Un espacio privado con más de una puerta, con más de una habitación, en el que el lavabo está donde tienen que estar los lavabos y no junto a la cama. Un sitio en el que entrará quien yo quiera que entre y en el que no tendré que ser sociable cuando salga de la oficina. La época de las residencias y los colegios mayores pasó, el espacio que antes estaba dedicado a fiesta y sociabilidad ahora debe ser de reposo e intimidad. Esta noche es la ultima en esa Warehouse desde la que llevo tanto tiempo contemplando tejados mohosos y antenas rotas, la misma habitación alumbrada con una mísera bombilla que cuelga en el centro del techo dejando en penumbras la habitación, la misma cuya cocina a penas he usado y en cuyos sofás me he sentado una o dos veces por no sentirlos míos. A las 8.30 de mañana cerraré una puerta tras de mí. Sobre las 19.30 abriré otra.

I didn´t see that coming

2011-02-23T22:30:00.000+01:00

Sale el sol, el cielo se muestra por primera vez en meses... un pájaro extraño grazna ¿han vuelto las migratorias? y de repente, al girar la esquina, la primera minifalda. Sí, han vuelto. Vuelven también las rayas marineras y las mini hombreras... en dos días todos mezclaremos el marrón con el azul y nos colocamos pañuelos multicolores. Vamos echando el ojo a gafas de sol redondeadas y bermudas color tabaco (¿ese es un color?) y de repente empieza a nevar. Esconde las gafas, las hombreras y el tabaco. Adiós a las rayas, los pañuelos y Cibeles, adiós primaveraverano.... Bruselas no se deja convencer tan facil.

¡La luz!

2011-02-21T22:20:00.001+01:00

Ya era hora de que saliese el sol, hoy lo ha hecho, uno grande, inmensamente brillante. De esos que te obligan a sonreir. Se rompe la oscuridad del invierno y se marchan los monstruos y fantasmas que asustan a los niños. Nada malo puede pasar bajo un sol así.

El tiempo congelado

2011-02-09T22:08:00.000+01:00

Desde hace días me vengo percatando de una cosa muy rara: cada día por la mañana de camino a la oficina me cruzo con exactamente la misma gente. Cada día. Primero una cuarentona morena que siempre está riéndose. No lleva auriculares ni pinganillo (que yo sepa), pero siempre que me la cruzo va partiéndose la caja sola. El primer día pensé que se reía de mí, el segundo empecé a sospechar que estaba un poco loca, y ahora me cae tan bien que un paso de cebra antes de encontrármela ya me estoy riendo. Después viene un chaval alto, con gabardina y repeinado, detrás una pareja de veinteañeros que van siempre de la mano. Él espigado y feucho, ella rubia y espectacular. Y por último un tipo con una mano atrofiada. Esto por no hablar de la gente que me cruzo fumando en las puertas de las oficinas o descargando cajas en la Filigranes. Siempre la misma gente, siempre la misma escena, una y otra vez.... Estoy empezando a sospechar que, como en el Show de Truman todo es montaje....

Dice la leyenda que en Europa a las 18.00 se recoge el campamento, se baja se persiana, se pliega, se hace un pensamiento, se echa el candado hasta la mañana siguiente. Alguna vez salí a esa hora, allá por la primavera del 2009 cuando hacía prácticas con los fisioterapeutas, ¿os acordais? pero eso nunca pasó ni en el parlamento ni aquí. Lo más temprano que salimos es rondando las siete, y es que siempre hay algo que hacer, un último email que contestar, una ultima carpeta que actualizar, un último CV que leer... y si no hay nada que hacer toca detallar en tu timetrack lo que has hecho durante la jornada.... Pero da igual que hora sea, porque frente a mí colgado en la pared hay un reloj muy especial. No se sabe cuando, ni se sabe por qué, se quedó congelado a las seis y media, y no sabemos si de la mañana o de la tarde. Y de ahí no sale, aunque quiera. No es que el artilugio haya muerto, pues el segundero se mueve, o lo intenta, pues nunca logra avanzar. Cuando tenemos visita el reloj congelado es el tema más recurrente. Algunos dicen que marca la hora de levantarse y otros la de volver a casa, es curioso cómo la misma hora es tan distinta para unos y para otros. Con tanto empeño en marcar los segundos sin avanzar en la oficina pensamos que algún día lo conseguirá y volverá a rodar. Quién la sabe... lo mismo ese día la rubia deja al feucho y se va con el de la mano mala, la cuarentona deja de reirse y el de la gabardina empieza a descargar cajas en la Filigranes... y tal vez entonces la mujer de verde también sale de su bucle... Pero sí sabemos que cuando en unas semanas nos mudemos de oficinas y un reloj digital con voz de mujer te diga el nivel de polen en el aire y se chive de que no has tirado de la cadena, echaremos de menos el viejo trasto inútil.

Tour Madou

2011-02-02T23:10:00.003+01:00

Vistas en directo desde mi ventana.

¿Y como sería vivir allí arriba?

Cuentos y cuentas

2011-02-01T20:53:00.001+01:00

Muchos planes y cuentas en los últimos días. Las cuentas son difilmente cuadrables y duele el descuadre que te causan los hombres de negro de hacienda. Uno se consuela pensando que el dinero que ha ganado levantándose temprano, ignorando festivos, dejándose los ojos en la pantalla de ordenador, saliendo tarde de la oficina y renunciando a la cercanía de su gente irá a parar a aquellos quienes no tienen el lujo de trabajar, parados, pensionistas, recién licenciados... pero luego me viene un escalofrío cuando paso frente a la embajada vasca en Bruselas o leo que los mayores pagan con su pensión la paletada de traducir lenguas locales en el senado. Duele que no te cuadren las cuentas cuando a los sindicalistas barrigones les cuadran, cuando a los actores de chaletorro y yate les cuadran o cuando quien te pide que hagas un esfuerzo, 'un sacrificio', se desplaza a dar un mitin en un avión que todos los esforzados-sacrificados le pagamos. Pero eso sí, 300 millones menos en Ayuda Oficial al Desarrollo, el 80% de los recortes en programas de salud. Presupuesto para el Fondo Mundial de Lucha contra el Sida, la Tuberculosis y la Malaria: un tijeretazo del 46%. Partida para la Iniciativa Internacional por la Vacuna del Sida: tijeretazo del 76,6%. Para que Anasagasti pueda balbucear euskera en el Senado, y los pocos que curramos le paguemos el traductor, que es mucho más social e importante que la epidemia de sida o malaria en África.

Que 5 años no son nada

2011-01-27T00:36:00.000+01:00

Es verdad que el tiempo pasa rápido. Hace unas semanas Cris colgaba en Facebook una foto matadora. Varios años atrás en el Barberán las pintas eran horribles. Las de unos más que las de otros pero ¿tanto cambia la ropa, los flequillos, las caras en siete años? Hace poco rescaté mis fotos del Erasmus. Tal día como hoy hace un lustro estaba nadando entre papeles, application form, equivalencias y diccionarios. El próximo otoño se cumplen cinco años de mi erasmus y del nacimiento de est blog, llamado entonces Geshcann Around the world y asesinado una vez termino la aventura. Craso error aunque por aquel entonces no podía publicar fotos de 2010 y ahora sí puedo publicar las de 2006. ¿Tanto hemos cambiado? Bueno sí, creo que ahora la sonrisa es más amplia.

Las ilusiones perdidas

2011-01-23T22:08:00.001+01:00

Pedazo de artículo de El País.

''No se van en trenes con maletas de cartón pero llevan sus bienes más preciados: un portátil, un móvil de última generación regalado por un familiar o conseguido a base de una lucha de puntos sin cuartel. Suelen tomar un vuelo de bajo coste, cazado pacientemente en las redes de Internet. Se van a hacer un máster, o han logrado una mal llamada beca Erasmus que costará a la familia la mitad de sus ahorros. Otras veces van a hacer de au-pair, de auxiliar de conversación, o a cualquier trabajo temporal. La familia va a despedirlos a la puerta de embarque y mientras se alejan disimularán unos su pena y otros su incipiente desamparo. "Es por poco tiempo -se dicen-. Dominarán el idioma, conocerán mundo... Regresarán en pocos meses"...

Hasta hace poco era un privilegio de los nuevos tiempos que les permitía gozar de una libertad sin límites, de un mundo sin fronteras, de una capacidad casi infinita de aprendizaje... Hasta que llegó la crisis y la maleta pareció distinta, la espera en la fila de embarque más embarazosa, la despedida más triste y el fantasma de la ausencia definitiva más cercano.

No. No llevan maletas de cartón, ni hay aglomeraciones en el andén de la despedida. No se marchan en grupo, sino uno a uno. Aparentemente nada les obliga. Ha sido una cadena invisible de acontecimientos. Estuvieron allí hace unos años, o tienen una amiga que les ha informado de que puede encontrar algún trabajo con facilidad. No pagarán mucho, eso es seguro, pero podrán ganarse la vida con cierta facilidad... A fin de cuentas aquí no hay nada.

Y se marchan poco a poco, sin alboroto alguno. Un goteo incesante de savia nueva que sale sin ruido de nuestro país, desmintiendo la vieja quimera de que la historia es un caudal continuo de mejoras.

No hay estadísticas oficiales sobre ellos. Nadie sabe cuántos son ni adonde se dirigen. No se agrupan bajo el nombre oficial de emigrantes. Son, más bien, una microhistoria que se cuenta entre amigos y familiares. "Mi hija está en Berlín", "se ha marchado a Montpellier", "se fue a Dubai" son frases que escuchamos sin reparar en el significado exacto que comportan. Escapan a las estadísticas de la emigración porque suelen tener un nivel alto de estudios y no se corresponden con el perfil típico de lo que pensamos que es un emigrante. Quizá en las cuentas oficiales figuren como residentes en el extranjero, pero deberían aparecer como nuevos exiliados producto de la ceguera de nuestro país.

En los tiempos de crisis que detallan cada euro gastado nadie computa los centenares de miles de euros empleados en su formación y regalados a empresarios de más allá de nuestras fronteras con una torpeza sin límites, con una ignorancia sin parangón. Menos aún se cuantifican el esfuerzo de sus familias, las ilusiones perdidas y sus sueños rotos en mil pedazos.

No llevan maletas de cartón, pero componen un nuevo éxodo que azota especialmente a Andalucía, que dispersa a nuestros jóvenes por toda Europa y gran parte del mundo, que nos priva de su saber, de su aportación y de su compañía. Pero, aparentemente nadie se escandaliza por esta fuga de cerebros, lenta pero inexorable, que nos privará de muchos de nuestros mejores talentos. Nadie protesta por esta nueva oleada de exiliados que son una acusación silenciosa del fracaso y de engaño. Se van en silencio por el túnel de embarque en el que les alcanzará la melancolía por la pérdida temprana de su tierra.

No son, como dicen, una generación perdida para ellos mismos. No son los socorridos ni-nis que sirven para culpar a la juventud de su falta de empleo. Son una generación perdida para nuestro país y para nuestro futuro. Un tremendo error que pagaremos muy caro en forma de atraso, de empobrecimiento intelectual y técnico. Aunque todavía no lo sepamos.''

Last day

2011-01-21T02:03:00.003+01:00

Hay huellas en Bruselas

2011-01-05T23:18:00.005+01:00

Resulta que en la calle hay huellas de camello. También en Bruselas, ¡quién nos lo iba a decir!. La gente hacía fotos y los telediarios conectaban en directo a la vez en toda Bélgica. Hacía un año que no se avistaban huellas de camello en esta parte del hemisferio. Los científicos han determinado que se trata de tres ejemplares distintos que, con toda probabilidad, iban cargados de peso. Hoy los belgas podían por fín respirar tranquilos con el telediario de la noche. Los Reyes habían vuelto...

A estas horas cientos de miles niños hacen un esfuerzo titánico por dormir rapido porque cuanto antes despierten antes encontrarán los regalos y las cartas que con amor les han escritos sus reyes. Aprietan los ojos con fuerza pero la emoción les hace dar vueltas sabiendo que ni aunque les regalasen todo el oro del mundo se levantarían de la cama. Yo ya escribí mi carta y me iré a dormir pronto para que les de tiempo a leerla. Va dirigida a Melchor que siempre fue mi preferido, pero les guardo turrón y lacasitos para los tres, que para eso son un equipo. Ya no les pido juguetes porque sé que el barco pirata no navega como en la tele y el coche eléctrico no tiene mucha autonomía... pero también sé algunas cosas más, y de todo lo que he aprendido desde que escribí la última carta solo pido una cosa: trabajo.

Pido trabajo para que salgan a flote los jóvenes cuyos padres renunciaron a la vida que se habían ganado.

Pido trabajo para los emprendedores que levantaron el país sin pisar una universidad antes incluso de que llegaran sus hijos enfermos de titulitis.

Pido trabajo para aquellos quienes malviviendo con una beca se levantan cada mañana para encontrar la cura del SIDA, del Cáncer o la malaria.

Pido trabajo para quienes dan trabajo. Y que les dejen trabajar en paz.

Pido trabajo para quienes nos gobiernan. Por qué no. Para que les cueste mucho trabajo volver a chafarnos. Pero por encima de todo pido trabajo para esos Reyes Magos que con la espalda doblada y más penas que glorias hacen posible que por una noche sus niños sean incapaces de dormir atrapados por una ilusión, una esperanza de la que carecen quienes vienen dejando huellas también aquí en Bruselas cuyos dramas nunca conocerán quienes ahoran dan vueltas en la cama haciéndose los dormidos mientras creen escuchar pisadas de camello en el salón.

¡Corten!

2011-01-03T02:08:00.001+01:00

Ya de pequeño me encantaban los típicos programas en los que te enseñan qué hay detrás de las cámaras. Ya fuese un making of o unas tomas falsas. Me quedaba con la boca abierta al comprobar como algo aparentemente cutre quedaba perfecto después de todo el montaje. Cómo nos engañan en la tele. Una casa sin paredes y sin techo, una calle en un estudio o una pantalla azul donde debería haber una playa... Hace años me convertí en público casi en asiduo de la Paramount Comedy donde nos cebaban con bocadillos y cubatas antes de sentarnos delante de los humoristas y pagarnos con seis euros... con tres pulgas de jamón y queso y dos copas de ron me daba por pagado sin embargo. Hace unos meses, en mi periplo madrileño en busca de trabajo volví a recalar en un plató, esa vez como figurante en una serie a estrenar, Qué fue de Jorge Sanz. Por una mañana y antes de servir copas en un bar fui el doctor Del Río y, entre risas mil, me colé en un making of con sus tomas flasas y trucos de mago al descubierto. Al final qué más da si apareces más en el video promocional que en el capítulo en sí... lo que de verdad importa es que haces algo nuevo y exótico, otra de esas cosas que solo puedes hacer en Madrid... o en Hollywood ;p

Feliz 2011

2011-01-01T00:01:00.001+01:00

Bye Bye 2010

2010-12-31T23:58:00.000+01:00

Every man for himself

2010-12-21T10:00:00.032+01:00

Lo primero era encontrar una playa desierta. Un poco sobresaturada pero perfecta para añadir todo lo que necesitaba. Un avión ladeado, vegetación y unas salpicaduras. Eran las piezas que necesitaba para hacer una copia en la pantalla de la foto que ya tenía en la cabeza. Para sentarme delante del Photoshop necesito tener el puzzle en mente antes de ponerme a buscar piezas. Y el puzzle viene cuando quiere, o cuando le dejan. Ya da igual que sea una botella flotando entre olas picadas o un avión que a penas ha rozado la superficie del agua, la idea es de movimiento, bastaría un segundo para que se hundiera la botella o desapareciera el avión. Estamos en San Borondón desde hace 130 días. Tierra de nadie. Muchos de los que quieren venir no encuentran la forma mientras otros, como quien escribe, llegan sin querer y aqui se quedan... Todo estaba tranquilo, como siempre, una mañana más en su rutina. Las hojas de las palmeras se mecían suavemente mientras una mariposa revoloteaba entre las orquídeas. Esta isla era un remanso de paz. Entonces pasó. Con un estruendo como un relámpago y el ruido del metal que se dobla bajo el agua, se rompió la monotonía. Nuevas caras, personas dispuestas a poner tu vida patas arriba para bien o para mal. Sus vidas no empiezan en la isla sino que llegan con las maletas llenas de experiencias, vivencias, lecciones aprendidas y suspensos. Se camuflan entre la vejetación o prenden fuego al bosque, o ambas cosas a la vez. Vienen para quedarse, aunque se vayan, se quedan sus susurros. Aunque sigan llenando sus maletas con capítulos en tierra firme mientras aquí alguien les recuerde seguirán siendo parte de la isla. Whatever happened, happened. Aquí se quedan conmigo los trozos del fuselaje, tal vez me sirvan para hacerme un refugio con ellos. Bienvenidos sean los que llegaron. Y hasta siempre.

Bruselas blanca

2010-12-19T18:44:00.001+01:00

Lo llevo diciendo desde hace tiempo, una de las mejores cosas que tiene Bruselas es cómo va cambiando de color con las estaciones. Ya visteis la primavera y recientemente el otoño. Ahora la ciudad vuelve a cambiar de color y se viste de blanco... los mismos lugares parecen otros en unas pocas semanas...

Las huellas

2010-12-17T20:45:00.001+01:00

Posiblemente dentro de miles de años los hombres del futuro estudien y analicen las paredes de El Vergel como ahora hacen en Atapuerca. Entonces leerán mensajes en lenguas muertas como el holandés, el francés o el español, y si son auténticos eruditos entenderán el cabreo de quienes perdieron el mundial de fútbol en 2010, la angustia de quienes no quieren una Bélgica partida y la poca elegancia de quienes se desplazan cientos de kilómetros para calificar de 'maricón' al eterno madridista ahora figura del Besiktas. Como los dinosaurios, hay que seleccionar donde dejar tu huella para que perviva, pues no es lo mismo un lodazal fresco que una roca inerte. No creo que los muros de El Vergel aguanten lo que ha aguantado Altamira, pero no deja de ser bonito pensarlo.

CRASH!

2010-12-13T22:32:00.000+01:00

Los elefantes de Bruselas

2010-12-12T20:39:00.003+01:00

Montarse en barco en el siglo XIX no es como hacerlo ahora. La travesía entonces era tan importante como lo que pasaría al llegar a puerto y estaba llena de peligros y amenazas que convertían en intrépidos valientes a quienes se proponían cruzar el oceáno. Los viajes en los modernos transatlánticos, en los rapidísimos aviones o en los trenes de alta velocidad, obsesionados con llegar al destino lo antes posible, han quitado ese halo de aventura al viaje en sí mismo. A algunas personas el mar les encierra y comprime, a otras nos ofrece un espacio amplio, limpio y libre. No podía ser de otra forma, el primer poster que decorase mi habitación en Bruselas tenía que ser el de un gran barco de los de antes, de los que servían tanto como transporte como para aventura.

Hoy vimos el sol depués de mucho tiempo. De un color extraño y muy bajo, pero ahí estaba, redondo como siempre. Hacía tanto tiempo que no salía que uno no podía evitar mirarlo directamente y pensar lo que nunca antes había pensado, 'qué bonito es'. Metido en el papel de quienes hace siglos se embarcaban hacia lo desconocido he pisado partes de la ciudad en las que nunca había estado en un fín de semana de consumismo navideño en el que hasta la ropa que aquí venden me parecía tan exótica como si estuviese en un país del lejano oriente y no en la Bélgica europea del 2010. Todo se ve distinto cuando te pones las gafas de explorador.

The best

2010-11-26T23:46:00.001+01:00

El equipo naranja sigue cortando el bacalao. Vuelve el butanero de los noventa, está de moda la piel de naranja y ya no se lleva el moreno natural sino el de autobronceador. Lo naranja triunfa. Un nuevo proyecto para el team.

Hoy no es 11 de abril de 1945. Es obvio, ¿no? No lo es según el calendario y no lo es según los científicos. Y es que unos de estos tipos raros de Cambridge han descubierto que ese fue el día más aburrido del siglo pasado, y eso que cayó en plena Segunda Guerra Mundial. Dicen los científicos que han inventado un algoritmo que señala aquel domingo de primavera como el día más tonto en cien años, 24 horas en las que 'no pasó nada interesante' a parte de que los socialistas ganaron en Bélgica, se planificó un golpe de estado en la India y murió un famoso futbolista.... Menudencias en comparación con aquel 9 de noviembre de 1973 en el que nació Belén Esteban Menéndez o aquella noche de 1983 en la que Remedios Amaya hizo bostezar a todo el continente.

Y ya que nos ponemos retro, las generaciones de niños que durante los ochenta y los noventa nos quedábamos pasmados frente al televisor viendo a los lagartos de V comer ratones estamos de enhorabuena. La cadena estadounidense ABC, que emite la nueva versión de la serie, ha hecho públicas las primeras imágenes de la nueva temporada en la que una madura Jane Badler retoma su papel de Diana, reina de los largartos, y lo que es mejor, conservando su uniforme rojo, el cardado y, supongo yo, los desórdenes alimenticios de hace 27 años convirtiendo lo que inicialmente era un remake en una secuela. Según nos cuentan la mala más mala de los ochenta ahora es buena y luchará junto a la humanidad en contra de su hija, una lagarta a medio camino entre Victoria Beckham y Audrey Hepburn. Bueno, un regalo para nostálgicos. Definitivamente, hoy no es 11 de abril de 1945.

Sweet Escape

2010-11-21T22:02:00.000+01:00

Llegaron, removieron recuerdos y anécdotas, crearon algunas nuevas, y se fueron. Así han sido los dos días en Bruselas con las Ratochas. Esta vez el encuentro no se dio en un laberinto como aquella mañana de julio del 2009, primera visita de las Ratochas a una Bruselas muy diferente entonces... lo que no ha cambiado es la despedida tras el cristal de un autobus y la sensación tan extraña que se me queda después al volver a una rutina en la que soprendentemente se habían integrado en tan solo dos días. Será que me estoy haciendo un blando o que conforme pasan los años cargamos con más equipaje pero aunque es la tercera vez que hago este recorrido en tres meses, no me acostumbro en absoluto.

We are the champions

2010-11-18T21:08:00.002+01:00

No sé cómo será ganar unas elecciones o la Copa del Mundo, pero seguro que no es tan bueno como esto... La semana empezó torcida. El lunes entrábamos en la oficina con el peso las noticias que precedieron al fín de semana. Dos proyectos perdidos. Siendo el nuestro un equipo muy nuevo y llevando en Bruselas poco tiempo pero el suficiente como para costar a la empresa un dineral, se necesitaba con urgencia una victoria para justificarnos. Las miras de toda la compañía, aquí en Bruselas y allí en Alemania, estaban puestas en este equipo naranja y los enormes concursos a los que optaba. En base a esas futuras victorias la compañía había invertido dinero, contratado personal, adquirido inmuebles... de momento sobre el aire porque todo ello solo tendría sentido si nos convertíamos en la locomotora que en teoría teníamos que ser.

La semana anterior terminó pues, mal. Del mayor proyecto al que óptabamos, un contrato millonario dividido en distintas piezas, supimos que habíamos perdido aquella en la que teníamos más opciones. Quedaba otra a la que optábamos y cuyo desenlace se publicaría tras el fin de semana, pero dado que nuestras posibilidades eran menores que en aquella pieza que habíamos perdido, no esperábamos nada bueno para la nueva semana. Además, junto a esa derrota, a las pocas horas, llegó otra sobre un contrato menor... Después de tantas horas de trabajo es frustante perder cuando además las consecuencias la paga toda una compañía.

Agobiado durante esta semana porque me tocaba a mí preparar un proyecto para Haití estando mi compañera en España y con los ánimos en la oficina por los suelos, sonó el teléfono el martes después de comer. Habíamos ganado la segunda pieza del super contrato. De entre todas las ofertas nos habían elegido a nosotros. Sofía rearfimaba su posición y un liderazgo amable ejercido de forma natural y eficaz, Mery se confirmaba como crack de la eficiencia y la eficacia y yo, bueno, justificaba mi pertenencia al equipo y la confianza en mí depositada. Si bien la parte intelectual, la sensible, la oferta en sí misma fue desarrollada por ellas incluyendo la selección y 'seducción' de los mejores expertos y la elaboración de una propuesta creíble con un presupuesto aceptable, es decir, la parte que te da puntos, yo me encargué, nada más aterrizar en Bruselas y sin a penas conocer de qué iba la historia, de la parte administrativa. No es una labor que exija esfuerzo intelectual, imaginación o que implique poner algo de tu cosecha es, básicamente, asegurarte de que los documentos que la Comisión Europea pide están y están bien. Es la parte que no te da puntos de estar bien, pero te los quita de estar mal hasta llegar a eliminarte de la competición. Por ello aunque sea en un porcentaje pequeño me siento un poco el padre de una criatura que tiene dos madres listísimas. Es además el primer proyecto que gana el equipo aunque Sofía llegara antes que Mery y Mery llegara antes que yo... es el verdadero bautismo, confirmación y fundación del equipo naranja, el equipo que ahora, como dijo Mery, parte la pana en la compañía. XD

Y no me queda más que desearos un buen fín de semana porque sí, el mío empieza hoy. El viernes tengo el honor de recibir en mi casa a la tercera hornada de visitantes en cuatro meses y me cojo el día libre para estar con esas Ratochas tan majas que tan bien me han tratado cuando era casi un vagabundo en Madrid... y que no les falte de ná. Prometo fotos, pero no prometo ponerlas todas ni contarlo todo... Lo dicho, buen finde a todos. ;P

Remember

2010-11-11T00:46:00.000+01:00

Quien pase estos días en Reino Unido o se mueva en alguna ciudad plagada de funcionarios, burócratas u hombres de negocios extranjeros notará que muchos de ellos llevan algo parecido a una flor en la solapa. Es una amapola roja que hoy, 11 de noviembre, se llena de significado. El Remembrance Day es una jornada en la que los británicos celebran aquel 11 de noviembre de 1918 en el que se proclamó el final de la Primera Guerra Mundial y homenajean tanto a los caídos como a los que volvieron con tullidos o mentalmente afectados. Un tren estacionado en secreto en un bosque francés fue el escenario en el que hace 92 años franceses y alemanes firmaban un armisticio que sería efectivo a partir de las 11 de la mañana del día 11 del mes 11. Hoy los británicos celebran con estas amapolas una fiesta compartida en toda Europa. Aquí en Bruselas muchos negocios hacen fiesta o reducen su jornada... no es mi caso. Pero... ¿por que amapolas?

Los campos de batalla de Bélgica y del Norte de Francia estaban teñidos del rojo de esta flor. Fue un soldado canadiense quien escribiría el poema 'En los Campos de Flandes' inaugurando el lazo entre las amapolas rojas y la Gran Guerra en la que murieron más de diez millones de soldados y un millón y medio de civiles. Este soldado murió unos meses antes de que la paz se firmara, pero sus escritos inspiraron a una mujer estadounidense llamada Moira que propuso en otro poema honrar a los caídos con dicha flor. La Legión Británica cogió el guante en 1921 y desde entonces viene produciendo de cara a cada 11 de noviembre cientos de miles de amapolas sin precio, por las que se paga la voluntad, y con las que esta asociación de veteranos espera recaudar este año algo más de 40 millones de euros... ahí es nada. El rey Jorge V de Inglaterra inauguró en 1919 la tradición, propuesta por un periodista australiano, de guardar dos minutos de silencio por los muertos. La reina Isabel II la mantiene y preside una ceremonia cada año ante el monumento a los caídos el domingo más cercano al 11 de noviembre, es decir, este año la ceremonia tendrá lugar el próximo domingo día 14. Algunos sectores en Irlanda del Norte y grupos pacifistas han rechazado sistemáticamente la amapola roja por considerarla un símbolo de exaltación nacional inglés y un abrazo al militarismo. En su lugar han tratado de promover el uso, con escaso o ningún éxito, de una amapola blanca rechazada por la Legión Británica al considerarla un insulto a los caídos.

Cuando el año pasado me aventuré a buscar el famoso Atomium me topé con un cementerio lleno de tumbas y homenajes a los caídos en la Gran Guerra, un escenario tan épico como sobrecogedor. Podeis recordar esas fotografías clickando aquí.

Somebody New

2010-11-05T21:49:00.000+01:00

El 40% de los españoles no está contento con su trabajo según Antena 3, cifra que ascendería hasta el 70% si atendemos a todos esos trabajores temerorsos de que su jefe les vea en plan criticón en las noticias. La mayoría prefiere seguir pasándolas canutas antes que arriesgarse a sumergirse en el fango del desempleo y el ocho por ciento de los españoles sobrepasan las ocho horas reglamentarias de jornada laboral.

Mirad, esto no va conmigo. En cinco días hago tres meses en esta empresa. Hoy hemos presentado un Tender de tres Lotes, un trabajazo vamos. Ayer salimos de la oficina a media noche y como si nada, entre risas. ¿Ocho horas? Nunca, siempre más, pero da igual. Esta mañana a las 11 estregábamos la oferta después del checkeo de turno y la preparación de los paquetes... y aunque el trabajo no es picar piedra no solo las tareas cotidianas me sitúan dentro de esa minoría feliz y contenta con el trabajo que desempeñan sino el ambiente único que se respira en Avenue des Arts.

Meri, no solo se acordó de mí en verano para darme la oportunidad que tantos me habían negado sino que no ha perdido en ningún momento la paciencia y calidez indispensables en este mundo cuando yo estaba histérico y de mala leche porque no nos habían mandado unos papeles o porque unas fechas estaban equivocadas. Solo con esa personalidad se puede trabajar el éxito. Solo una persona como ella puede dirigir equipos efectivos y eficientes. Ella, una enciclopedia con patas que se conoce este mundillo como si fuera su isla canaria me contagia la pasión que le pone a cada proyecto y aunque tal vez yo necesite sus años de experiencia, o más, para enteder todo lo que significa lo cierto es que no podría tener mejor jefa, una jefa que además es maestra, mentora y, sobre todo, amiga. Después de semanas comentándole que en Navidades quería pedirle a los Reyes el curso Assimil de Francés, hoy, sin venir a cuento, me lo encuentro sobre mi escritorio junto a una nota: 'Este regalo es un poco por tu cumple, un poco porque me apetece...me alegro mucho de que estés aquí'. ¿Os lo podeis creer? Gracias tí Meri por darme la oprtunidad y perdóname si no soy más últil de lo que me gustaría ser!!!!

Sofía, la admiro. Mi vida profesional arranca rodeado de chicas y de los cuatro jefes que he tenido desde que empecé con mis prácticas tres han sido mujeres. Yo encantado. Sofía es la jefa ideal, la que cualquiera podría dibujar desde pequeño. Grecosuiza de cuarentaí, una eminencia en su terreno, lo da todo desde el principio confiando en la gente más incluso de lo que ellos confían en sí mismos. Me ofreció un super contrato sin a penas conocerme, guiándose por su intuición y las palabras de Meri, ofreciéndome mucho pero dejando la pelota en mi tehado 'ahora tienes que demostrar que mereces esta confianza' viene a ser su mensaje. Muy pocos pueden presumir de vivir una empresa que les estimula. La mayoría, lamentablemente, sienten que sus superiores les castigan y raras veces les aplauden. Mi cumpleaños siempre cae en mala fecha... la vida empieza en septiembre. El 16 del 10 está demasiado fresco como para que los nuevos amigos, en el cole, la Residencia Universitaria o el trabajo, se acuerden de tí y te feliciten. El año pasado fui al despacho de mi eurodiputado como si nada, nadie sabía nada, a nadie le conté nada, nadie preguntó. Un día más y a casa. Pero este año así, sin venir a cuento, recibí un mail interno de Sofía el 15, viernes, invitándome a la sala de al lado donde mis compañeros habían montado una mini celebración. Ni eso esparaba, pero la jefa me había comprado una tarta y había dedicado tiempo a mi cumpleaños... cuando desde los 18 los celebras fuera de casa, esfuerzos y detalles como esos saben muy dulce... muy dulce. Cuando ayer Meri y yo nos quedamos hasta las doce de la noche preparando el Tender, Sofía se quedó con nosotros aunque no tuviese nada que hacer porque el capitán es el último que abandona el barco. Hoy se ha tomado un merecido día libre y por telefono nos rogaba que nos tomásemos solo media jornada... al final hemos vuelto a hacer más de ocho de horas pero... ¿quien se queja en un trabajo así, en el que te valoran, en el que te sientes últil y apreciado? Y después de esto me siguen agradeciendo que un día en concreto me quede hasta media noche...

¿Entendeis ahora que os comente en privados de FB, en mails, en SMS´s que soy la persona más afortunada de Buselas?

This Pretty Face

2010-10-30T22:05:00.000+02:00

A mediados de abril del año pasado os hablaba de la explosión de color en Bruselas. Las calles eran rosas, blancas y verdes gracias al florecimiento de diferentes tipos de árboles que sólo por unos días coloreaban la ciudad gris. Aquí en Bruselas las estaciones se notan muchísimo más que en Palma, donde predominan pinos y palmeras perennes o árboles caducos cuya evolución se limita a sacar hojas y perdelas... y volverlas a sacar y volverlas a perder. Bruselas está cambiando de nuevo. Ahora son el marrón, el rojo, el naranja y el amarillo los colores que predominan en las calles. Todo parque y jardín parece envuelto en llamas. Después del salto algunas fotos.

La mujer eternamente perdida

2010-10-24T19:52:00.000+02:00

Esta es la Señora de Verde. Se levanta temprano cada mañana, desayuna fuerte, se calza sus deportivas y la misma chaqueta de chandal y sale a la calle decidida a encontrar su destino. Algo que lleva intentando años. Da igual si llueve, si nieva o si el calor es insoportable. Al mismo tiempo, millones de personas hacen lo mismo en todos los rincones del mundo. La conocí un día que con prisas a la hora de comer iba a comprarme un bocadillo griego que llevarme a la oficina. Siempre me pido el mismo en el mismo sitio, uno con queso, lechuga, tomate, aceitunas y pan de cereales. Saludo al croata que trabaja en el mismo edificio que yo y que siempre está en la puerta fumando y hablando por el movil. Ella me sonríe desde lejos, con los ojos muy abiertos, y me dice con un acento exageradamente cantarín 'Excuse me. Do you speak English?' y entonces me pregunta por una dirección desconocida. Y ahí queda la cosa. Hasta que al día siguiente a la misma hora se repite la escena, y al otro, y así cada día. Como Drew Barrymore en 50 Primeras Citas o Bill Murray en El Día de la Marmota esta mujer está atrapada en el tiempo. A veces cuando vuelvo de comprar el bocadillo griego la veo sentada absorta en un bordillo, preocupada porque llega tarde a dónde sea que tiene que ir. Entonces saludo al croata, subo a la oficina a hacer lo que hago cada día mientras caigo en la cuenta de que tal vez no es solo la mujer de verde la que está de alguna manera atrapada en el tiempo. Tal vez alguien lleva años esperándola en algún lado.

You wanna make a memory

2010-10-23T18:42:00.000+02:00

El tiempo libre está para ocuparlo, dejarlo libre es lo mismo que perderlo. Como si me sobrase el tiempo entre trabajo e idiomas, decidí meterme también en un gimnasio y terminar de redondear la semana. Ahora sí que sí, a casa solo para dormir. Pero como esto es aún poco, he decidido involucrarme en una asociación cultural italiana dedicada a la política internacional como analista. Me preguntan en el Kot que dónde me meto, que hace siglos que no me ven. Yo les respondo que aún me quedan horas libres que cubrir.

El fin de semana pasada tuve una rata en la habitación. No, no es la madre del ratoncillo que convivió conmigo unos días el año pasado. Es mi hermana. La Rata, como la llamaba mi padre de pequeña, o Ratita como le decía mi madre, (nunca he entendido de dónde sacan los padres esos apodos para los hijos) me visitó coincidiendo con mi cumpleaños y trajo consigo maletas llenas de ropa, regalos y recuerdos. Pasamos un finde genial y yo tuve un cumpleaños inolvidable.

Entre esos recuerdos, un taco de fotos que he ido acumulando a lo largo de los años en una caja. Cuando estoy en Palma de vez en cuando suelo sentarme a verlas en un déjà vu en el que siempre acabo sorprendiéndome con la mismas cosas como si fuese la primera vez. Pero como la historia aún se está escribiendo se crean recuerdos nuevos. Algunos con forma de foto, de video o de postal de cumpleaños. Otros, en un Libro que guardo en un cajón y en el que dejan su huella quienes me visitan y aunque proximamente recibirá nuevas firmas, aún le quedan muchas páginas en blanco.

Waving your flag

2010-10-01T23:56:00.001+02:00

A lo largo de los casi 27 años que llevo en este mundo, ellos han sido lo más importante, y hoy con más razón. No puedo decirles más de lo que les he dicho... a Sara Sánchez, Sara Bellas, Isabel Rodríguez, Francisco Sobrado, Javier Iturriaga, Teresa Garvalena, Cristina Olivas, Elisa Rojo, Javier Fernández, Alejandro Martínez, Jorge Carrillo, Álvaro Navarro, Myriam González, Miriam Cruz, Alberto Garzón, Loreto Gutiez, Cinthia Chiner, Jacob Dominguez, Mapi, Charo, Carolina López, Noemí Gómez, Ismael Serrano, José Luis Vega y Beatriz Escudero. Como dije en Twitter: '‎...Y el éxito de los hijos nunca sería posible sin el sacrificio de los padres... Os quiero....'

We weren´t born to follow

2010-09-19T20:38:00.001+02:00

Pasa siempre que te reunes a tomar unas cervezas con extranjeros y hay cerca un ordenador con conexión a internet. YouTube acapara todo el protagonismo y se suceden videos y canciones hasta que llega el desastre... Porque ya me direis, en ambientes internacionales, como un erasmus por ejemplo, la gente agradece conocer nuevas canciones en español, inglés y si me apuras italiano, portugués, alemán o francés cuando estás de fiesta. Pero cuando el chipriota, el húngaro o el lituano se acercan disimuladamente al ordenador, sabes que a la fiesta le quedan exactamente tres canciones. Y no es que esté yo en contra de ampliar mi cultura musical, que además entiendo la ilusión de enseñar a tus amigos algo de tu país , pero entre el último hit de la Chenoa ukraniana y el Waka-Waka hay un mundo. Aunque aún hay algo peor: que paren la canción cada dos estrofas para traducirte lo que están diciendo...

El finde pasado pasaron por aquí Alejandro y Javi. Dos días con Alex en Bruselas y otros dos los tres en Ámsterdam, donde nada podría haber salido peor y mejor a la vez. De Ámsterdam nos quedamos con las fachadas espectaculares y los pisos amplísimos (la gente no usa cortinas y de noche se ven los interiores de las casas), pero también nos quedamos con el sabor agridulce de una gente extraordinariamente maleducada, hasta el punto de pedirnos que saliesemos de un bar si no consumíamos porque, decía el dueño, se nos veía en la cara que éramos españoles (¡¿?!). Se confirma que, como vimos en la final del Mundial de Sudáfrica, que a estas gentes les faltan unos kilos de civismo aunque, es justo decirlo, también encontramos gente extraordinariamente amable. En cualquier caso, la copa es nuestra, que se queden con sus tulipanes.

Señores, la Oktoberfest se nos escapa, se nos va, se nos ha ido. Bueno, otro año será. En cualquier caso tengo Londres a tres horas y París a tiro de piedra... y estoy ya mirando Ryanairs por toda Europa. No estaría de más ir pensando en algún plan de fín de semana... ¿qué decís?

Y hablando de planes, se confirma visita de Teresa y Cristina en Noviembre. Para entonces espero tener ya una nueva casa... y van Barberán 4 - Palma 0....así que ya me direis... Ahora que todos tenemos sustento, aún a costa de esta diáspora de la que solo Sara se salva (quién nos iba a decir que serías tú baluarte y resistencia numantina del mallorquinismo Pelona Reyes jajajajaja) podemos hacer cosas!! Estamos en contacto gente!

Born to Run

2010-08-17T22:59:00.000+02:00

Una semana en Bruselas y es como si hubieran pasado tres meses desde que dejé Mallorca. El cielo está cubierto por una inmensa nube gris y cuando no llueve con fuerza chispea. Al principio solo había lluvia, ahora también hace frío. ¿Seguimos en agosto? Tal vez para los afortunados del sur. Aquí en Bruselas, ya estamos en noviembre.

Hace una semana no solo disfrutaba del sol mallorquín sino de la calma de la isla. Ahora ya estoy acostumbrado a pasar en casa las horas justas para cenar y dormir antes de caminar veinte minutos a la oficina muchas veces bajo auténticos aguaceros. Me he resistido una semana a comprar un paraguas pensando, o queriendo pensar, que en este mes cualquier lluvia no puede ser más que esporádica y rechazando que lo extraño sea el sol. Por suerte la mayor parte de las tormentas las veo desde la ventana de la oficina, una oficina que ya es como mi casa.

Y es que el ambiente de trabajo no podría ser mejor. La oficina es lo suficientemente pequeña como para albergar no más de seis o siete personas pero tan grande como para desarrollar proyectos de cooperación y desarrollo en todo el mundo, un tema que me apasiona. En estos momentos las labores son meramente administrativas pues estamos preparando los concursos. Emails, teléfonos, papeleos, pizarras y subrayador son las herramientas de trabajo junto a muchas horas de ordenador y alguna taza de café. Pero lejos de lo que podría parecer, no es en absoluto aburrido porque no es para nada rutinario. Más bien al contrario. Saltamos de un proyecto a otro, cada uno en una fase distinta, creando equipos, diseñando grupos, imaginando los movimientos de la competencia pendientes siempre de la fecha límite. Como aquellas marcas en los calendarios que adornaban mi habitación en la universidad, la fecha se acerca, y cuando llegue y entreguemos nuestro proyecto no quedará más que esperar un veredicto del que solo puede haber un aprobado. Si ganamos, fiesta, champán y celebración por lo que vendrá después. Si se pierde, cada día surge una oportunidad nueva con la que empezar de cero al margen de las que se puedan encontrar ya a medio camino.

Es por lo tanto un trabajo extraordinariamente dinámico, explosivo. Trabajamos con muchos proyectos simultáneamente, de distintos tamaños y en distintas etapas. Multiples objetivos a corto plazo. Si ahora estamos en la fase final de un concurso sobre África, Caribe y Pacífico, esta misma mañana asumimos un nuevo proyecto sobre Haití que se suma a las casi dos decenas de retos que manejamos alrededor del mundo. Adrenalina en vena. Por si fuera poco, trabajo a las órdenes de dos mujeres más listas que el hambre, inmunes al estrés y con la confianza de quien conoce este mundo mejor que el salón de su casa. Los ingredientes perfectos para aprender rápido y bien... incluso en una semana. Lo dicho, como si hubiéramos saltado tres meses en el tiempo.

Maletas y Calendarios

2010-08-02T19:58:00.000+02:00

Por qué será que cuesta tanto hacer las maletas y tan poco hacer planes. Y no hablo de planes ficticios o ideas, sino de planificación e investigación. Lo ideal sería tener una nube de asistentes que, como a los eurodiputados, le preparan la 'cantina' en la que meten todo lo que al jefe pueda servirle, que recogen unos encargados en la misma puerta del despacho de Bruselas y se la dejan al diputado en la misma puerta del despacho de Estrasburgo. Viajar así sería un lujo para cualquiera que se despreocupase de sobrepesos y tasas, de descartar y elegir ropa, de renunciar a objetos personales porque el kilo extra cotiza a 20 eurazos... Por ello será que cuesta menos planear qué hacer en el lugar de destino que preparar lo que ahí necesitaremos.

Y en esas estamos. El nueve desayuno en Palma y como en Bruselas. Vuelvo al famoso Warehouse al que juré no volver. Nunca digas nunca, o casi nunca, porque ahora si que puedo decir que no volveré a hacer uso jamás del servicio Charleroi Transfer... mi ultima experiencia con ellos se resume en un incumplimiento y 200 euros de taxi hasta el aeropuerto tras dos horas de espera en la calle, nevando y de madrugada. 'Ponga una reclamación' es lo último que me dijo el chofer antes de colgarme. De todo se aprende.

Ahora, de momento lo único que tengo claro es lo que haré hasta septiembre: colaborar con una empresa alemana en asuntos de cooperación internacional. A partir de entonces, misterio, aunque algunas alternativas parecen dibujarse en el horizonte. El caso es aferrarse y permanecer, que las cosas no están como para volverse.

Otro plan más definido es el lúdico, en concreto la Oktoberfest de Múnich. Es ya algo seguro. Por alguna razón este año distintas personas de mi entorno se han puesto de acuerdo y confluyen en su interés por celebrar con los alemanes su fiesta más internacional. Ya sea con los erasmus, ya sea con los barberanes, entre septiembre y octubre me encontrareis en Múnich. Ya es hora de aprovechar la posición de Bruselas para ampliar el perímetro y cruzar fronteras.

Luck

2010-07-17T19:09:00.000+02:00

Era cuestión de suerte. Después de meses recorriendo la gran ciudad armado hasta los dientes con currículums, desgastando los zapatos y sudando la gota gorda, bastaba con tumbarse en la playa para recibir una llamada. Nos vamos a Bruselas, volvemos a la vieja europea gris, a la que nunca planeé ir y a la que siempre acabo volviendo. Afortunadamente.

Dos meses en una consultora alemana dedicándome a temas de cooperación internacional en Balcanes y Turquía es una oportunidad apasionante. Sí, en principio hablamos solo de dos meses, pero no es poco en los tiempos que corren y quién sabe las oportunidades que de ahí pueden derivar. Vale, pierdo medio verano mallorquín por la bruma bruseliana, pero ojalá lo hubiese perdido entero con un trabajo así.

De momento volvemos a Bruselas.

El escenario que vendrá después puede ser cualquiera.

Ya os contaré...

Solo es suerte

2010-06-25T20:19:00.001+02:00

Mission Bruxelles: FAILED.

Otra vez... A estas alturas cada tópico que te suelta la gente que te quiere es como un puñal. Con la mejor voluntad del mundo cada 'tiene que estar a punto de llegarte algo', 'ha sido mala suerte', 'te vendrá algo mejor', 'es culpa de la crisis' sería un buen chute de ánimo en otras circunstancias pero es un auténtico mazazo cuando llevas tantos meses comprobando que esas frases hechas no responden a la verdad. Fijaos, hay otra que me han dicho varias veces últimamente que me gusta más: 'se trata de estar en el sitio y el lugar indicados'.

La prefiero porque, al entregar las riendas a la pura suerte me libera de toda responsabilidad. Esa responsabilidad que nace de comprobar como todas las personas que te rodean y a las que te podrías comparar salen adelante independientemente de qué y dónde hayan estudiado, porque en teoría con formación, idiomas, experiencia y recomendaciones todas las puertas deberían estar al menos entornadas. Pero me dicen que todo es suerte. Estudies lo que estudies, vivas donde vivas, te muevas lo que te muevas. Todo depende de si cuando se alinean los astros te pillan a tí en medio. Qué alivio descargar la rabia en la suerte pero qué desalentador a la vez.

Si olvidamos a la suerte, es duro comprobar que físicos, químicos, abogados, enfermeras, ingenieros, periodistas, biólogos, informáticos, filólogos y también, politólogos, encuentran su sitio a tu alrededor mientras tú estás, literamente, parado. Si acudimos a la suerte, podemos alegremente pensar que la buena estrella que tienen unos no la tenemos otros. Pues eso, como se trata, y ya lo tengo claro, de estar en el sitio indicado en el momento indicado, me entrego totalmente a esa ruleta de la fortuna desde la Playa del Arenal si puede ser. Hoy he terminado aquello que me quedaba pendiente, lo he hecho para quitarmelo de encima y empezar ya una nueva etapa. He enviado el currículum a los sitios que me habían quedado en el tintero después de haberme recorrido empresas de comunicacion, lobbys, medios de comunicación, centros comerciales, bares, discotecas , cafeterías, instituciones y personalidades varias. Ya no puedo, ni quiero, hacer nada más. Que la suerte me pille tomando el sol en Palma porque el nene ha enviado ya el último currículum.

A dopo.

Cartas desde San Borondón

2010-06-21T04:32:00.002+02:00

El Blog ha muerto. ¡Viva el Blog!

Mucha gente se pregunta, y yo entre ellos, qué sentido puede tener un blog cuando las nuevas herramientas de comunicación, como Facebook, han sido acusadas de asesinarlo. La comunicación en estos días exige inmediatez y brevedad. Triunfa Facebook porque no obligas a nadie a dedicarte dos minutos de monólogo sino que les permites en 120 segundos mantener un diálogo a partir de una simple frase de estado. Por eso tal vez este blog ha abierto y cerrado sus puertas tantas veces, porque su función la cumplen con creces otras herramientas, o eso parece. No cuesta lo mismo llevar al día un blog como Public Boulevard que desde hace cuatro años se escribe para aquellos a quienes no conoces que Geshcann Around The World, pensado para mantener el contacto con los tuyos cuando ahora la gente se reune para charlar, cotillear e intercambiar fotos en una plaza muchísimo más concurrida. Pero la virtud de las nuevas herramientas, su inmediatez y concisión, es su principal defecto frente al blog, y por eso, como hago nuevamente hoy, siempre he acabado por volver.

Un blog personal es un diario de a bordo, es una hemeroteca privada en la que se recogen vivencias cotidianas a las que puedes recurrir con un simple click. Me decidí a reabrir este blog después de visitarlo casi por casualidad, tras haber olvidado hasta la clave de acceso, y al descubrir las anotaciones que publicaba hace a penas un año. Mis primeros pasos en Bruselas... la beca que no llegaba... mi primer día de trabajo... Eso solo puede hacerse en un blog. Así que aquí estamos de nuevo con el propósito de dedicar cada post no solo a quienes me habeis seguido desde que en Padova empezase el capítulo 1 o a quienes se incorporaron en Bruselas, sino al Geshcann del futuro, aquel que dentro de un año repasará lo escrito como si fuese la primera vez que lo lee.

La tasa de mortandad de los blogs es muy alta, ya he comentado antes que hay asesinos muy violentos y entre ellos destacan las redes sociales. Desde 2006 me lancé a una campaña de proselitismo cuya primera víctima fue mi madre. Nacieron Las Recetas de Sara y sobrevivieron a algunas amenazas de cierre. Mi hermana creó Yo te Valoro, blog al que dedicó mucho tiempo y cariño, ideando campañas y lanzándose a los brazos del photoshop... una pena que no le diese continuidad. El Atril sin Zeta de mi padre echó el cierre cuando caían las primeras gotas de esa tormenta que aún nos azota y que tantas víctimas se ha cobrado. Diario de una Científica se quedó en pause y no es porque Myriam no tenga cosas de las que escribir, mientras Isabelitx, al replantearse su mudanza a Londres, congeló su Isabelitx in London. Quien sí mantiene viva su bitácora es Fran, publicando periódicamente sus Fotografías Submarinas. En este puzzle nos falta Sarinha, que ni tiene ni ha tenido habitación en la mansión de la red y que muestra una resistencia sobrehumana a mis intentos por incluirla en mi lista de enlaces... aunque sé que tarde o temprano caerá...

Así vuelve Geshcann Around The World, aceptando a la competencia ¡hasta el punto de unirse a ella!. De ahí que a falta de herramientas de comunicación, me haya lanzado también a eso del microblogging de Twitter como podeis ver arriba a la derecha... ya veremos en que acaba la mezcla. Mientras, para empezar, lo hago con un nuevo homenaje a esa serie que tantas alegrías y disgustos nos dio a muchos. Si el nuevo banner te resulta familiar es, o bien porque conoces Dragonera, o bien porque te has cruzado con el cartel que acompaña a esta carta.

Por tercera vez, queda inaugurado este blog.

FR 9338

2009-10-02T08:15:00.001+02:00

A las 6 de la mañana ya estaba yo haciendo cola para recoger mi acreditación como Gnomo Rastreador no sin cierta prisa… aunque aún no había salido de las instalaciones del europarlamento la sección de personal me parecía otro mundo. ¿Y usted quiere ser Rastreador a su edad? Me preguntaba con incredulidad una antipática Gnomo de Ventanilla. Pues sí, le dije yo muy orgulloso, para ello me requieren. No sin cierta muesca de desprecio, la joven me facilitó un documento que debía firmar después de leerlo… las normas básicas del Gnomo Rastreador eran dos: no interferir en la vida del sujeto rastreado y no leer sus pensamientos. Firmé. Unos segundos después la muchacha me hacía entrega de mi nueva acreditación profesional mientras me despedía de mi antiguo carnet de Hemeroteco y jóvenes Gnomos con cincuenta años menos que yo se arremolinaban admirando esa placa amarilla que en unos segundos les catalogarían como profesionales por primera vez. Y por primera vez en más de seis décadas iba a ver la luz del sol.

La Mer

2009-10-01T14:50:00.001+02:00

Así que estaba yo en mi rinconcito, el mismo que ocupo desde hace sesenta años, atareado con documentos y libros cuando de repente y sin esperarlo, suena el teléfono. Al otro lado del hilo una desconocida voz femenina de edad indeterminable me cambió la vida. No es que no fuese feliz en las catacumbas del parlamento europeo dedicándome a recopilar información de archivo, lo que vosotros conoceis como hemeroteca, es solo que a mi edad apetecen nuevos retos, y este, desde luego lo era. La misteriosa mujer no fue generosa en cuanto a información, pero no tengo por costumbre importunar con preguntas. Solo me dijo que un tal Geshcann dejó de contar su vida en un blog porque con su nuevo trabajo no encontraba apenas tiempo, y que, como el tipo es un poco tarambana, alguien tenía que vigilarlo de cerca, a escondidas sí, pero de cerca. ¿Y por qué yo, señora? Porque nadie conoce mejor Bruselas, porque nadie muestra más empeño en su labor y porque nadie sabe ser más discreto. Y cómo he de nombrar a la señora que de tanta ilusión me colma, que tan cálidas palabras me dedica y que tanta certidumbre deposita en mí. Y aún sabiendo que no era su verdadero nombre, milady respondió: llamadme Madame La Mer. Henchido de orgullo metí mis pocas pertenencias en un saquito y me despedí de mis colegas en los sótanos del europarlamento mientras me preguntaba cómo sería el mundo ahí fuera y, sonriendo con los ojos, silbaba la melodía de Charles Trénet que tantísimas veces había escuchado en mi vieja radio, la mer qu'on voit danser le long des golfes clairs. En unas pocas horas el tal Geshcann debía llegar a Bruselas y a partir de entonces yo sería su discreta sombra. Sí, yo te contaré lo que hace y lo que deja de hacer, sus pasos y sus movimientos, a dónde va y de dónde viene. Esa es mi nueva faena y empieza en unas horas así que te remito a mi primer informe. ¡Por cierto! Mi nombre es Odd, Odd Fortun, y soy un Gnomo.

Meet Odd Fortun

2009-09-09T09:09:00.002+02:00

Coming Soon Odd Fortun

2009-09-01T09:09:00.002+02:00

Coming Soon S.P.Q.E

2009-08-12T08:05:00.001+02:00

FR 9339

2009-08-05T08:05:00.003+02:00

Miércoles 5 de agosto. Son las 8.05 de la mañana y el vuelo FR 9339 está a punto de iniciar su singladura con destino a Palma de Mallorca. Las auxiliares de vuelo, antes llamadas azafatas, como bailarinas low cost desarrollan una peculiar coreografía con chalecos salvavidas y máscaras de oxígeno mientras señalan elegantemente las salidas de emergencia y una voz en off te dice que de fumar nanai. Miro a mi alrededor y nadie las atiende. Frustrante para la artista y para la potencial víctima de un plane crash. Quedaría muy cinematográfico que el autor actualizase el blog desde su asiento en clase turista, haciendo balance de los últimos cinco meses mientras el avión recorre a toda velocidad la pista del aeropuerto de Charleroi, pero no os voy a engañar, esta entrada la escribí hace unos días en mi habitación de Jette. Lo que sí es verdad es que toca hacer balance...

Llegué a Bruselas un 10 de marzo y la dejo un 5 de agosto. Casi cinco meses que a veces me han parecido más y a veces menos, pero es lo que tiene el tiempo, que lo que para unos es un día para otros es toda una vida. El balance que hago de esta experiencia no es malo, pero tampoco es el mejor. Supongo que es normal, cuando uno ya cambia de ciudad y país por tercera vez y cuando cada experiencia ha superado a la anterior, que llegue un momento en el que, bueno, se saque un aprobado justo. Bruselas, la verdad, nunca estuvo en mis planes. Lo que yo de verdad quería era ir a Londres o incluso, miel sobre hojuelas, a Estados Unidos. Pero algo que he aprendido estos meses es que en la vida el camino más corto entre el punto A y el punto B es la línea recta, pero el más probable es el zigzagueante. Así, después de meses en los que me veía condenado a pasar de estudiante a pensionista delante de un ordenador enviando currículums, acepté la propuesta de Bruselas. ¿Y que vas a hacer ahí? Me preguntaban una y otra vez, y yo repetía las dos frases que mi futuro jefe me había soltado por teléfono intentando, a base de repetirlas, descubrir en qué consistiría mi trabajo.

Cuando vives en una ciudad, la imagen que te queda de ella no tiene nada que ver con la belleza o fealdad de sus monumentos, calles o plazas, sino con la experiencia personal que has vivido allí; a mí Bruselas no me parece fea, pero no me apasiona. Bruselas es para mi una vieja antipática pero forrada, a la que tengo que hacer compañía si quiero que me dé la clave de su caja fuerte para entonces coger la pasta e irme. En otras circunstancias podía ser la chica del calendario, pero en las mías...

Para empezar la residencia. Lejos del centro y más lejos aún del trabajo, lo que me limitaba no solo la capacidad de improvisar sino la libertad de movimientos. Y otra vez residencia... cuando después de ocho años realmente me apetecía compartir piso con unos pocos y no baño con doscientos. Una residencia que además carecía de ese 'calor' que se vivía en el Barberán en Madrid o en Carli en Padova. Una residencia que no tenía ni nombre propio y se llamaba simplemente Casa de Estudiantes de Jette como el que dice Residencia Universitaria de Carabanchel.

El trabajo ha sido otro factor. Realmente no siento que haya aprendido mucho y tampoco he aplicado lo que ya traía aprendido. Con mi jefe genial, eso sí, pero cuando aún hoy me preguntan ¿Y que haces ahí? la respuesta sigue siendo la misma que hace cinco meses, y si insisten, me encojo de hombros y les digo que lo que he hecho ha sido, básicamente, estar. Estas prácticas rápidamente se me revelaron como una excusa, una posibilidad de meter la cabeza en otra cosa, en las intituciones tal vez, pero esto ha sido un trámite, un pasillo que conecta mi vida universitaria con la profesional, no más. De hecho las horas de ocio creo que han superado a las de trabajo. Y generalmente nadie se queja de tiempo libre si le sobra el dinero para disfrutarlo.

El parné. La beca no era para tirar cohetes y llegó mucho más tarde de lo esperado. Estando las cosas como están he contado hasta el último céntimo y teniendo en cuenta que solamente por salir a la calle ya gastas, he invertido muchas horas en la residencia donde, además, los entretenimientos domésticos me dejaron totalmente tirado. La cámara empezó a hacer fotos rosas y a morir de repente para luego resucitar mientras el ordenador, sufriendo por un sobrecalentamiento en la memoria, la refrigeración o vaya usted a saber donde, me prohibió entretenerme con algún juego, alguna película o música. En ese contexto, que los auriculares de tu iPod se estropeen es ya una broma macabra que pasa de castaño a oscuro y si encima mantener una conversación telefónica con los tuyos es una misión imposible porque cada dos minutos el teléfono se cuelga, o te ríes a carcajadas aún a riesgo de que te ingresen, con toda la razón del mundo, en un psiquiátrico o lloras y te aguantas.

A simple vista, así leído uno puede pensar que existen en el mundo muchísimas personas con más motivos para quejarse y que quedarse sin iPod es cualquier cosa menos dramático. Y lo sé y no dejo de valorar lo afortunado que soy. Pero alrededor de cada uno de nosotros existe un entorno en el que nos movemos a diario y que está compuesto por pequeños detalles, pequeños engranajes que por separado no son absolutamente nada, pero que juntos conforman tu día a día. Si una pieza falla seguimos adelante, pero si empiezan a fallar muchas la situación deja de ser confortable.

Por otra parte son muchísimas las cosas positivas que saco de esta experiencia. En primer lugar la gente que he conocido, las amistades hechas, las risas y las fiestas, porque también las he tenido. Me llevo un inglés un poco más fluido, con un diploma del British Council, la capacidad de entender conversaciones simples en francés e incluso de hacerme entender aunque sea con un vocabulario un tanto precario y la práctica casi constante del italiano. He disfrutado de las visitas de los que están ahí siempre. Javi llegó cuando yo apenas había aterrizado y volvió para llevarme al aeropuerto de vuelta a casa. Isa pisó Bruselas en medio de la historia encantada de conocerse y Cris y Teresa despidieron la ciudad conmigo. Y después está la experiencia en sí misma de la que he aprendido muchísimo. He aprendido a valorar ciertas cosas que antes daba por hechas, he aprendido sobre el esfuerzo y la paciencia y, como decía más arriba, que por muchas metas que nos pongamos no sabemos cuántos meandros tiene el río, cuánto tardaremos en llegar o en qué puertos insospechados recalaremos por el camino.

'El balance que hago de esta experiencia no es malo, tampoco es el mejor', decía al principio, y ahora añado que repetiría. Muchas gracias a quienes me habeis seguido y a quienes, con vuestros comentarios, me habeis dado ánimos y consejos, a quienes me habeis acompañado en esta rutina. También habéis sido parte del viaje. Tras 44 episodios, aquí se acaba este capítulo.

Hasta la vista.

Exposé

2009-08-02T19:38:00.004+02:00

El viernes triunfó la barbacoa. Se nos hizo de noche casi sin darnos ni cuenta, ¿y qué hacer cuando el sol se pone y empieza el fresquete? Pues buscar un techo, pero como el de la resi ya lo tenemos muy visto... mejor el de alguna discoteca. La entrada de 15 eurazos echaba bastante para atrás, pero bueno, la única discoteca de Bruselas se hace valer y aunque al principio estaba un poco desangelada, rápidamente se fue llenando de gente pero sin los típicos codazos a la española, ¿sería por los 15 euros? ¿sería cosa de belgas el pasar de las discotecas? Sea como sea nos lo pasamos muy bien, tanto que se nos empezó a remover la conciencia y nos empezamos a sentirnos infieles. No podía ser que una noche nos divirtiésemos en un sitio que no fuera el Delirium, así que con el arrepentimiento del adúltero, fuimos a visitar a la vieja dama cervezera por lo menos para tomarnos la última mientras cerraba. Eso pasó el viernes.

El sábado fui a visitar la que podría ser mi próxima casa, a partir de octubre, pero la imagen fue un poco desoladora. Lo de los 10 minutos andando a Schuman puede ser verdad si andas muy, muy rápido, pero para un ser humano medio, incluso para uno crecido en Madrid, tardar 20 minutos es lo más normal. El barrio no es que sea feo, es que es de esos barrios que te transmiten sensación de inseguridad y abandono... el piso por dentro no desmentía esa sensación. Un salón enorme a modo de recibidor con una cocina llena de cacharros y porquería en un lado y tres tristes sofás en otro frente a una tele pequeñita... ese es el único punto del edificio en el que hay internet así que para conectarse al mundo te obligan salir de tu cuarto, vaya por Dios, con lo a gusto que se está recién levantado y sin haberse lavado aún la cara, con un cafetito y la primera página del periódico... En ese momento empecé a sonreir, no de felicidad precisamente. Me reía porque tenía la impresión de que el tipo que me enseñaba risueño el piso sabía perfectamente lo que estaba pensando. Y lo que estaba pensando es que no hacía falta que me enseñase más edificio, que con eso me bastaba y que me piraba... A lo mejor por eso el tipo me llevó casi corriendo hacia las escaleras.

Las estrechas escaleras subían y subían decoradas con sábanas tendidas en el pasamanos y toallas secándose al fresco... ropa tendida también por los pasillos y unas habitaciones que daban pena. De tamaño eran muy parecidas a las de aquí, Jette, pero desde luego en cuando a calidez y comodidad... parece mentira que acabe aplaudiendo esta cochiquera desde la que escribo. Me enseñó tres habitaciones, cada cual peor que la anterior. Cuando me asomé a la ventana de la tercera y ví un tejado lleno de trastos oxidados y antenas, entendí la importancia de unas buenas vistas. 'La habitación está un poco sucia porque aún no la hemos limpiado', me explicó el hombre cuando vió la cara de repelús que no pude evitar antes de volver a sonreir, a partirme de risa solo por pensar que el tipo ese creyera que me iba a quedar ahí. Y entonces me vendió el lujo que supone tener lavadora en casa, algo que por supuesto le reconocí... En 15 minutos finalicé el tour quedando con el tipo aquel en que antes de finales de agosto le daba una respuesta...

Antes de llegar al piso patera había recibido un sms de Markés. 'En cuanto salgas de ver el piso vente a casa y miramos donde ir con el coche.' Avisé a un chaval español que llegó hace un par de meses a la resi y unas horas después habíamos visitado un lago sacado de un cuadro y un castillo rodeado de bosques y pradera. La guinda fue el pic-nic en el campo de batalla de Waterloo. De vuelta en el coche se nos cruzó fugazmente la idea de pasar por el Delirium... pero rapidamente la desechamos con un movimiento de mano.

Hoy domingo el día ha transcurrido bastante tranquilo preparando la maleta grande, la que dejaré en Bruselas y en la que he metido el grueso de mis pocas pero pesadas posesiones. Esta noche hay música en vivo en el Floris, a dos metros del Delirium, así que sobre las diez de la noche podreis encontrarnos por ahí... pero en tres días no me busqueis, que estaré en Palma de Mallorca XD.

Born to run

2009-07-31T17:08:00.002+02:00

Dos días después de que se marchasen las ratochas, llegaba Markés. Ayer había quedado con él en la Grand Place, que viene a ser Sol, el lugar donde todo el mundo queda y nadie se encuentra, y claro, no nos encontramos. Pero esto no fue por la cantidad de gente que abarrotase la plaza sino porque a Markés se le había pinchado la bici a la altura de Schuman, así que casi sin batería en el movil me acerqué hasta la Comisión antes de quedarme aislado. Entonces, arrastrando la bicicleta llegamos hasta su casa, donde me enseñó fotos de su recién terminado Erasmus milanés. ¿No estás con la depresión post-Erasmus? Le preguntaba todo el mundo y parecíamos sorprendernos de su negativa olvidando que por lo general la sensación de haber terminado el Erasmus te golpea unos días o semanas después de haber vuelto a casa... Entonces, y como aunque parezca dificil el Markés se mueve más que yo, se le ocurrió la idea de pillar el coche y así, como el que no quiere la cosa, irnos a comer una hamburguesa a Lovaina, ciudad al este de Bruselas, y como uno, aunque no se le ocurran, es incapaz de rechazar planes así, pues nos fuimos. A las siete de la tarde estábamos peleándonos con los mapas para llegar a esta ciudad flamenca. Y llegamos, nos vimos el centro histórico en veinte minutos, nos comimos una hamburguesa en el Quick y nos volvimos a Bruselas. Siguiente parada, como no podía ser de otra forma, Delirium con los de mi residencia. Era jueves y había música en vivo, con lo que se agolpaba muchísima gente, hacía calor y las cervezas eran un 25% más caras. Así que me pedí una floja, en honor a Cristina, una de esas cervezas de frutas que se sirven en un vaso que no es vaso, sino medio coco... poco después de terminarme la pseudobirra estaba de vuelta en la resi... Para hoy habíamos planeado visitar alguna otra ciudad o Waterloo, pero un plan bastante atractivo se nos ha cruzado. Una barbacoa en la resi, así que la carretera la dejaremos para mañana.

Mañana por cierto visito la que podría ser mi madriguera a partir de octubre... la verdad es que espero que esos 10 minutos a pie que prometían hasta Schuman no pasen de 20, aceptando hasta cierto punto la publicidad engañosa... Y en cinco días vuelvo por fín a mi islote... esa isla que algunos miserables salpicaron ayer con sangre de inocentes.

Homecoming

2009-07-28T16:11:00.010+02:00

Llegaron con tormenta pero en unas horas, milagrosamente, se hizo verano. Miramos las fotos de su primera jornada en Bruselas y parece increible que fuesen del mismo día. En unas paraguas y chaquetas, en otras tirantes y gafas de sol.

Ayer dormí no más de tres horas. El día amaneció despejado y soleado pero la falta de sueño y un colchón viejo me hacían ver demasiadas nubes. Acompañé a Cristina y Teresa hasta la Gare du Midi, donde debían coger el bus que las llevase a Charleroi. Ahí esperamos unos quince minutos a que la chofer volviese de desayunar y entonces las despedí, me dí media vuelta y volví al metro. Unas horas después la lluvia volvía a Bruselas.

Los días precedentes habían sido agotadores.

El Viernes no madrugamos, aunque yo dormí menos horas de lo que normalmente habría dormido, y a las 11 de la mañana estaba en pie. Entonces fui a comprar unas pizzas y comimos cómodos y baratos en la residencia. La tarde la echamos en el Atomium y la noche, cómo no, en el Delirium.

El Sábado tampoco madrugamos. Viendo lo rápido que se pasaban las horas en el Delirium, informé a las visitantes de que para conocer Gante no era necesario pegarse un madrugón y que bastaba con pillar el tren a la hora de comer. Como tampoco hacía falta mucho esfuerzo para disuadirlas de la idea de madrugar y se fiaron de mí. No fue hasta bien pasado el medio día que cogimos el tren. Gante, como ya os conté en su día, es una ciudad que sorprende. Te sorprende porque por alguna razón todo el mundo habla de Brujas y al no esperar gran cosa te quedas chocado. Como no podía ser de otra forma, la ciudad les impresionó. Pero no es una gran ciudad y los principales puntos que deben ser visitados están muy cerca el uno del otro conformando una panorámica que en muchas ocasiones te desborda. Mires donde mires todos los edificios son impresionantes, castillos, torres, iglesias, puentes... pero como digo esto es porque todo está concentrado en una misma área. La ciudad por lo tanto se visita en una tarde, pero es que ese día además, Gante estaba celebrando aún sus fiestas que duran 10 días, y la ciudad era completamente distinta a la que había visitado en junio. El centro era un hervidero de turistas y curiosos que se arremolinaban en torno a las decenas de conciertos y espectáculos que salpicaban la ciudad histórica. Niños tocando violines y flautas, escoceses con sus gaitas y atuendos típicos, música latinoamericana, bailarines de break dance... cada cien metros, un show. Pero donde se concentraba el espectáculo era a ambas orillas del canal, donde las terrazas y la música te invitaban a pensar que tal vez Gante hubiese sido movida del mapa unos cuantos cientos de kilómetros al sur. Ahí vi a algunos pasear con una soga al cuello. Era una cuerda blanca y negra y me llamó mucho la atención y me gustó, así que me compré una igual y, como las chicas se volvieron locas con una pulsera que habían visto, le compré otra igual a mi hermana. Ese día volvimos a Bruselas apurando al límite y pensando que a las 00.00 pasaba el último bus que nos podía llevar a la residencia, y como antes del bus teníamos que coger un tren y un metro, dejamos Gante sobre las diez de la noche, apurando digo, pero sin miedo a perder el tren, al fin y al cabo quedarse hasta las cinco de la mañana en una ciudad tan animada no nos habría supuesto ningún trauma.

El Domingo también me levanté sorprendentemente pronto. Sobre las nueve estaba en pie. La noche anterior no habíamos salido porque habíamos utilizado el último bus para ir a la resi, así que las comunicaciones con el centro estaban cortadas. Daba igual, trasladamos la fiesta a la residencia así que tampoco nos fuimos a dormir temprano. Aún así nos levantamos relativamente pronto. El día se presentaba muy relajado. Ya habíamos visto prácticamente todo lo que había que ver en Bruselas, habíamos subido al Atomium y habíamos visitado Gante. Así que, como ellas querían un día para ir de compras, nos fuimos de cabeza al centro. Los chocolates no podían faltar en la lista de la compra y ante la vorágine consumista de las señoras, pensé que mejor no dejarlo para el último momento y comprar, ya que estábamos, los chocolates que llevar a Palma. La mejor compra sin duda fue la placa del Delirium que compró Cris. Ni miniaturas del Manneken, ni reproducciones del Atomium, ni postales de la Grand Place... lo mejor es comprarse la placa del Delirium Tremens. Cuando se saciaron nos dirigimos, yo con mi bolsita pequeña y ellas cargadas con puñados de bolsas, a la Grand Place, donde nos tomamos una cerveza en una terraza antes de volver, cómo no, al Delirium, donde hemos pasado más horas que en la residencia y donde se despidieron de Bruselas.

Esa noche dormí no más de tres horas. El día amaneció despejado y soleado... y el resto de la historia ya os la sabeis.

I Do

2009-07-24T12:47:00.004+02:00

Ayer solo dormí cuatro horas. Sorprendentemente la secadora ya no te pide tres monedas para secar la ropa de verdad, y con una sola programa un secado de noventa minutos y no de veinte como hasta hace una semana. Así me tocó quedarme hasta entrada la madrugada para recoger la ropa limpia y seca. Por la mañana me despertó un taladro que perfora con empeño para instalar una conexión a internet por cable. Algo que no entiendo porque a día de hoy disponemos de red sin cables... Pero bueno, me vino bien para no quedarme dormido y llegar a tiempo a la Gare du Midi, donde tenía que encontrarme con Teresa y Cristina. Realmente la puntualidad daba igual después de habernos tirado casi una hora buscándonos en una estación enorme y mal señalizada. Como aquella vez en la que fui a buscar a Isa, Gare du Midi se convirtió en un absoluto laberinto. Pero al final las encontré.

Ahí empezó el día para mí, aunque para ellas había empezado la noche anterior que pasaron en el Aeropuerto tapadas con toallas a falta de mantas y esperando un avión madrugador. Llegamos a la resi y nos relajamos para tomar impulso... el día iba a ser muy largo. Una pizza y una cerveza para empezar y ya estábamos listos para patear la ciudad. El clima jugaba en nuestra contra. La lluvia insistente que las recibió dio paso a un respiro con un poco de sol... y luego a otra intensa lluvia... y luego otro trozo de sol... y al final los cachos de verano eran más largos que los de otoño hasta que se nos quedó una noche despejada y agradable.

Poniéndonos y quitándonos jerseys y capuchas, recorrimos la Grand Place y visitamos al Manneken Pis y a la Jeaneken Pis. Pateamos las callejuelas del centro, visitamos el barrio europeo y nos tomamos una cervecita en la Plaza de Luxemburgo. Después de esto volvimos a la residencia donde nos preparamos para afrontar lo que se preveía como una dura noche... Esta empezó en Delirium Tremens, donde se celebraba un concierto y donde Cris se enamoró de las cervezas de frutas. Un par de horas después cruzamos el callejón para visitar el pirata Floris y pedir uno de sus famosos y poderosos mojitos. Ahí nos encontramos con gente de la resi. El cansancio fue haciendo mella en Teresa y la opción del taxi cobró fuerza. Reventados, nos despedimos del largo día...

...Y esta mañana, madrugando de nuevo gracias al taladro, descubro en mi bandeja de entrada que en Octubre tendré que sacarme, finalmente, un billete para Bruselas...

Through the looking glass

2009-07-22T12:21:00.003+02:00

Último día en la oficina. El calor agobiante te recuerdan que aunque es el primer julio fuera de Mallorca, el verano llega y avanza sin esperarte. Como nuestro amigo Fran, perdido por Canadá y Alaska, convirtiendo julio en invierno. Las nubes que se cruzan rápidamente con el sol, como un interruptor de la luz que alguien encendiese y apagase, te recuerda que esto es Bruselas. Ayer los belgas celebraban el día de su patria pero yo trasladaré las celebraciones al próximo fin de semana, que es cuando se tienen que celebrar las cosas. Mañana aterrizan en el corazón de Europa dos barberianas con ganas de quemar la ciudad y yo aún no he ni pasado la aspiradora por la moqueta de la habitación... Me tocará madrugar un poco más porque lo de coger las pelusas con las manos está bien salvo cuando estas se acumulan en sitios inaccesibles tanto para la mano como para el ojo humano... y claro, cuando el viento las saca de sus escondites ya no es que parezcan ratas, es que incluso parecen marmotas. A partir de mañana colgaré las fotos de las nuevas visitantes y la habitación impoluta.

Antes de que acabe el día, por otra parte, mi móvil debería sonar...

The beginning of the end

2009-07-18T18:20:00.003+02:00

Tras cuatro días seguidos de trabajo, nuevamente se presentan ante mí unas mini o maxi vacaciones. La semana pasada tuvimos un poco más de actividad. Resulta que la organización en la que trabajo está en trámites para crear una Fundación, y uno de los aspectos que deben atenderse con mayor interés es la creación de la página web. Así que durante estos cuatro días mi trabajo ha consistido en visitar distintas páginas de fundaciones para obtener los factores comunes, aquellas cosas que se repiten en todas las páginas. La página se encarga de hacerla un conocido nuestro que nunca falla en la Plaza de Luxemburgo, por lo que al fin y al cabo todo queda en casa. No ha sido mucho trabajo la verdad, os podeis imaginar que para visitar unas cuantas webs no se necesitan muchas horas ni muchos días... pero al fin y al cabo era algo más o menos útil. La semana que viene se presenta con la promesa de una llamada telefónica y el martes es la Fiesta Nacional de Bélgica, por lo que el lunes tampoco se trabaja y en principio vuelvo a la oficina el miércoles... aunque tampoco está nada claro teniendo en cuenta que no hay mucho trabajo que hacer y que mi jefe empieza sus vacaciones el jueves... así las cosas he llegado sin darme cuenta a las vacaciones pisando el freno desde marzo hasta aparcar a mediados de julio por tiempo indefinido. Por detrás queda una larga temporada con los niveles de estrés por los suelos... desde septiembre podríamos decir... y por delante se presenta un mes de agosto de relax total y absoluto además de una duda: tras esta primera y light aproximación al mundo laboral, ¿seré capaz el día de mañana de rendir en un trabajo en el que tendré que presentarme de lunes a viernes a las ocho de la mañana, semana tras semana, abordando objetivos, soportando estrés, teniendo como mucho una hora para comer y no tres como ahora y haciendo horas extra? Desde luego, a día de hoy, no he sido entrenado para ese reto pero a 18 de julio, ni me importa.

The Constant

2009-07-14T09:30:00.002+02:00

Resulta que ayer por la mañana quien escribe, tras haber dormido solo tres horas, estaba en la puerta de la oficina tocando al timbre como un loco... Mi jefe vive en el mismo edificio donde tenemos el despacho, por lo que alternaba un telefonillo con otro. Nada. A veces, cuando el botón de la oficina enmudecía y probaba con el de su casa, una voz me pedía que le diese 30 minutos -que luego eran 60 ó 90- porque las sábanas, ya se sabe, tienen un tremendo poder de atracción, algo que yo también sé muy bien pero que ese tal Newton ignoró al centrarse en la caída de las manzanas. Pero ayer, tras media hora de guardia en la puerta de la oficina, con il iPod cojo -uno de los auriculares ha dejado de funcionar. Sí, lo que me faltaba en este caos tecnológico de ordenadores impotentes y cámaras rosas que me rodea... por no hablar de la imposibilidad de contactar vía telefónica con Palma de Mallorca...¿que tienen las máquinas en mi contra que han decidido sublevarse todas a la vez?- pero al menos disfrutando del solecillo. Sí, gracias a Dios el sol volvió a hacer acto de presencia el domingo después de cumplirse seis días de penumbra y lluvia... y después de arrepentirme durante seis días por haber deseado el fin del sol y el calor... pero el que no se presentaba era Dave... Obviamente a la media hora he dado media vuelta y me he vuelto a la resi... así, por la cara, dos horas perdidas...

¿Y por que a la resi? Un día soleado, un día libre... pero Jette -o como la llama Isa O-Jette- se ha convertido en la madriguera en la que espero a que pasen los días, simple y llanamente, sin obligaciones, sin responsabilidades, sin estudiar ni trabajar. Espero a que vengan a visitarme los del Barberán, espero a tener noticias sobre mi futuro profesional, espero a que sea fin de semana para que alguien me acompañe al Delirium... pero nada más, res de res que se diría en mi isla. Aishhh cuánto hecho de menos esos juegos de ordenador con los que he visto tantas veces amanecer... cómo hecho de menos el Civilization, el Empire Earth, el Sim City, el Age of Empires, el Geopolitical Simulator... creo que lo primero que haré cuando pise Palma será instalar todos esos juegos en el ordenata de mi hermana e invertir horas en abstracción. Y es que aquí la constante ha sido más bien el ocio... pero el ocio es caro y no estamos para derroches mientras el ordenata tampoco está por la labor de proporcionarme entretenimiento barato....Desde el lunes pasado mi jefe ha estado en España y en teoría debía llegar el domingo para trabajar el lunes pero... he tenido que enviarle yo un sms anoche para descubrir que la rutina -¿rutina he dicho? si la rutina, la constante, es precisamente resi...- se reanudará hoy martes.

Pero mucho antes de eso, mientras volvía del fallido intento de trabajar, dos caprichos que no suelen visitarme me han asaltado. Comprar verduras e ir a misa, fíjate tú. Ni soy muy religioso ni mi dieta es muy variada -salvo cuando como en casita- pero es que hay determinadas cosas que a veces el cuerpo te pide. Y ayer, cuando bajaba del autobús para ir a comprar la ensalada empezaban las campanas de la iglesia a repicar llamando a la misa de las 11.00, así que para allá que he ido, a esa misma iglesia picuda que veo desde la ventana de mi habitación, esa iglesia que es la primera muestra de civilización que aparece entre mi residencia y el resto de Bruselas, situada muy cerca del Carrefour es el centro de uno de esos núcleos donde se puede decir que hay vida, vida de barrio, o al menos vida más o menos organizada en vez de edificios autónomos e independientes como un hospital, un parque de bomberos o una residencia de estudiantes.

Y hoy nuevamente me siento delante del ordenador de la oficina a revisar todos los periódicos online de España. Uno tras otro. Empiezo con El Mundo y acabo con El País, como si fueran portada y contraportada después de haber pasado por El Semanal Digital, ABC, La Razón, Periodista Digital, Libertad Digital, El Confidencial, El Confidencial Digital, La Nación, El Imparcial, La Vanguardia, Estrella Digital, Libertad Balear... y cuando llego al último, vuelta a empezar, que para entonces seguro que el primero a actualizado. Y así no me queda más de una semana de 'curro'. Después visita de Ratochas, después visita de Markés... y después playa, fiesta y mucho, mucho entretenimiento en forma de juegos... sí, esa será a partir del 5 de agosto mi nueva constante.

Listen the rain on the roof

2009-07-06T21:14:00.003+02:00

Y ya por fín llovió. Siendo como soy de verano, sol y calor, no me podía imaginar celebrando una tormenta. La verdad es que no ha sido ninguna sorpresa. Ya al medio día el aire se movía como no lo había hecho en semanas. Unas nubecillas negras se abrían paso arrastrando ese característico olor a lluvia. Y entonces ha sucedido. El viento ha empezado a solplar con más fuerza y un manto gris ha ocultado la ciudad, por fín la Bruselas gris y lluviosa. Ha llovido bien y con fuerza, pero tan solo durante unos minutos. No hacía falta más, ha sido suficiente para rebajar un poco las temperaturas, para limpiar el aire sofocante y dejarnos con el olor a tierra mojada. Ahora el sol nuevamente se abre camino en lo que me comentan que ya debe ser el final del verano bruseliano... corto pero intenso por lo que veo...

Por lo demás semana de vacaciones en la que intentaré sacarme el billete de ida a Palma sin conocer aún la fecha de vuelta a Bruselas y si los señores de Ryanair me dejan... y semana en la que empezaré a planear la visita de las ex barberianas ahora ratochas y la cata de cervezas en el Delirium que la economía nos permita. Y en esas estamos...

City on Fire

2009-07-04T14:46:00.002+02:00

Bruselas es un infierno. La humedad no baja del 50% durante el día y alcanza hasta el 90% en la madrugada. Las temperaturas rondan los 30 grados y el aire ni se mueve. La ropa se pega al cuerpo y va directa a la lavadora tras un solo uso. Tolero muchísimo mejor el calor que el frio, pero no me importaría nada que reapareciese la famosa Bruselas gris y lluviosa que me prometieron aunque sea por unas horas... una buena nevada tampoco estaría nada mal, o simplemente una ráfaga de viento que mueva este aire viciado y pesado. Fuera, ni los pájaros se atreven a volar.

Maternity Leave

2009-07-01T20:42:00.005+02:00

Estabamos donde las águilas y los buitres cuando un rugido atronador nos hizo movernos a marchas forzadas. Después de haber estado esperado pacientemente en su correspondiente foso, la tigre non c'era, pero ahora parecía convocar a todos los visitantes que aún, pacientes, esperasen su aparición. Llegamos corriendo antes de que volviese a desaparecer en el cuartito que se divisaba tras unas hojas de palmera. Nos cruzamos con un montón de gente sentada en la terraza de un chiringuito, con turistas armados con cámaras de fotos y con un pato histérico que no dejaba de graznar. Qué simpático el pato que no tiene miedo a la gente. Llegamos al cerco del tigre y ahí estaba tumbado, majestuoso, solo, rugiendo no se sabe por qué, tal vez porque se sabía la estrella del Zoo de Amberes. Entre el enorme tigre y nosotros solo había un foso. El felino más grande del mundo se lamía como si fuese un gato de tres metros cuando en el foso, nadando, descubro dos pequeños patitos. Detrás mía el pato adulto seguía graznando como loco sin prestar atención a la gente cuando de repente lo entendí todo: estaba buscando a sus hijos que, de alguna forma, habían acabado en el foso del tigre. Los patitos nadaban desesperados sin poder salir del agua, pues el bordillo estaba demasiado alto. O eran rescatados al anochecer por el personal del zoo o su muerte era segura, bien por agotamiento bien sirviendo de aperitivo al tigre. Los niños pequeños correteaban persiguiendo a la pata que llamaba desesperada a sus crías sin ser conscientes del drama que se estaba viviendo. Comprendiendo en aquel momento que incluso algo tan simple como un pato es capaz de padecer, entendí el papel fundamental que en nuestra sociedad juegan los zoos, amados y denostados a partes iguales pero que conforman, desde mi punto de vista, una herramienta de educación fundamental que acerca la naturaleza a todos aquellos niños sobre cuyas espaldas recae la responsabilidad de proteger o salvar el planeta, el medio, la biodiversidad y para quienes los zoos constituyen la única aproximación posible a unos animales a los que solo pueden proteger queriéndolos y a los que solo pueden querer conociéndolos.

Y ya que hablamos de madres, no quiero dejar de felicitar a la mía por sus recientes éxitos.

El verano ha llegado definitivamente a Bruselas. Tras una semana de temperaturas agobiantes estamos en condiciones de certificar que aquí, también, es verano. ¿Y como pueden vivir en el norte sin sol y calor? Pues señores, viven igual que nosotros. Por mucho que llueva, por muchos días grises que hayan, a los bruselianos les gusta el sol tanto o más que a nosotros. Estos días las calles están a rebosar. Más de 30 grados invitan a los nativos a vestir tal y como vestirían los españoles en España. Y así estoy yo, que he cambiado los restaurantes por un bocata y un parque con el fin de matar el blanco nuclear belga que me ha acompañado desde hace meses y vaya si lo he conseguido, de hecho hasta me he quemado¡¡

Por lo demás han sido días de bastante trabajo en los que, en contra de la costumbre establecida, lejos de salir un par de horas antes del fin de mi jornada, he salido una después. Mañana la curva de stress baja de nuevo y tocará fondo el lunes. Mi jefe, Dave, se va de Bruselas y tengo por delante una semana libre. A partir de entonces tan solo me quedarán una o dos semanas de trabajo... y después Palma de Mallorca. No deja de acollonarme cómo pasa el tiempo.

Sunday

2009-06-28T21:42:00.006+02:00

Fin de semana tranquilo.Tocaba reponer fuerzas y recuperarse de una semana un poco más dura de lo normal que fui arrastrando desde que el lunes aceptase la invitación de mi jefe para ir a un concierto de AC/DC en Ámsterdam. De la ciudad no vi nada, así que tendré que volver, pero el concierto mereció la pena. Este domingo he ido con un amigo italiano del curso de inglés a Amberes, la tercera Gracia de Flandes que me faltaba. La verdad es que la ciudad es bonita, queda por debajo de Gante y Brujas pero merece ser visitada. En ella también encontramos rincones asombrosos, callejuelas sorprendentes e iglesias preciosas. La catedral no tiene desperdicio. Después de comer una pizza dejamos las calles, los coches y el asfalto y lo cambiamos por la selva, los tigres y los reptiles. Nos vamos al Zoo.

Cuántos años sin ir a un Zoo. Seis años viví en Madrid y no pisé el suyo. Tenía que volver a estar en contacto con la fauna y meterme en lo más parecido a la naturaleza que podemos encontrar en la ciudad. Tigres, leones, hipopótamos, elefantes, jirafas, flamencos, cocodrilos... bueno, bueno... para qué numerarlos todos, mejor os dejo con las fotos y ya poneis vosotros los nombres...

Empecemos por la ciudad...

Y continuemos por el Zoo...

Outlaws

2009-06-16T21:57:00.004+02:00

Desde pequeño, yo que era adicto a la National Geographic, siempre me ha llamado la atención que las cebras y los ñus fuesen juntos a todos los lados como si se considerasen miembros de una misma especie.

Hay un español en la residencia del que nunca se habla y cuando se hace no es con términos muy agradables. Ni se le insulta ni se le trata mal, pero no se le invita a cenar, ni a salir de fiesta. Nadie le visita en su habitación ni le incluye en ningún plan. Se le califica de raro, y se le nombra con desdén, con apatía. ¿Qué ha hecho este chaval para ser condenado al ostracismo? Muy sencillo, su delito es la deserción. Dicho de otra forma, tiene amigos no españoles, y por lo que he podido comprobar en los últimos años, sus compatriotas mayoritariamente no perdonamos tal actitud. Las pandillas de los europeos son multinacionales y, aunque nosotros tengamos fama de abiertos y fiesteros, a la hora de la verdad, por regla general, solemos juntarnos solo con españoles. ¡¡Hasta los portugueses son más cosmopolitas en ese sentido¡¡ Y es que los españoles somos únicos... o casi, porque si algún otro pueblo comparte nuestro carácter, ese es el italiano. ¿Otro pueblo he dicho? Error. Cada vez tengo más claro que españoles e italianos somos dos caras de una misma moneda, y cada vez tengo más claro que el resto de europeos también lo tienen claro. La italoespañola es la fusión más típica y común. ¿Será por el idioma? Cuando llegué a esta resi los grupos estaban hechos y, por supuesto, italianos y españoles hacían piña... pero solo se podían comunicar en inglés, así que el idioma no es la razón y si así fuese alemanes y austriacos, franceses y belgas o británicos e irlandeses tendrían más motivos para ir de la mano. Sea como sea, la frase que más repite todo español antes de subirse al avión es 'no me voy a juntar con españoles'... muy pocos lo cumplen y quienes lo consiguen o se juntan con italianos o son señalados por el resto de españoles.

¿Somos los españoles e italianos como los ñus y las cebras? De esto precisamente, aunque en otros términos, hablaba ayer con un amigo del curso de inglés, italiano, por supuesto.

Ayer mismo Isabel dejó Bruselas. Estos días la verdad es que nos lo hemos pasado genial, los hemos exprimido hasta tal punto que se han quedado en na'. Vamos, que se han pasado volando y cuatro días a penas parecen un par de horas. Como siempre, nuevas anécdotas históricas que apuntar. Por cierto, Isa se marcha de Bruselas con blog, por fín. A pesar del madrugón que nos pegamos, gracias a la eficacia de la secadora de mi resi que alargó en Isa la agonía de verse en Reino Unido sin ropa seca, la vuelta al trabajo no fue para nada dura... y ya os puedo decir que la semana tampoco, dado que hoy ya estoy en viernes. Mi jefe parte mañana para Reino Unido y hasta el lunes el chiringuito está cerrado, así que este que escribe, para variar, no puede tener queja.

Not in Portland

2009-06-14T15:17:00.011+02:00

Días de mochilas, maletas, billetes de tren y entrevistas que no lo son. Desde el jueves cohabito con Isabelitx en lo que va camino de convertirse una caotica madriguera donde las llaves desaparecen provocando el pánico. Nutrición basada en kebabs y metralletas mientras la nevera se me desborda con todos los lujos traidos de Palma. Cata de cervezas en Delirium, barbacoa en el jardín de la resi y alguna visitilla al Floris se alternan con los viajes. De momento Brujas y Gante.

A Brujas llegamos en coche. La ciudad no tiene desperdicio y cumplió totalmente con las expectativas generadas.

Gante sin embargo las desbordó, y si hay que elegir, me quedo con la segunda. La ciudad está salpicada de torres, iglesias, plazas y fachadas impresionantes, y las horas de sol -hasta las 22.10 es de día- favorecen el turismo. Posiblemente esta tarde caiga Amberes, o a lo mejor lo tomemos de relax, sea lo que sea lo sabreis. De momento no me queda más que pelearme con mi cámara porque le ha dado por manipular las fotos saltándose el photoshop y logrando que un espléndido cielo azul se convierta, por arte de magia, en un cielo rosa chillón y que la mayoría de fotos tomadas vayan directamente a la papelera de reciclaje...

Live together die alone

2009-06-07T18:34:00.004+02:00

Hoy los europeos estamos convocados a las urnas. Cientos de millones de ciudadanos hacemos lo mismo, o al menos deberíamos. Europa nos queda lejos y nos cuesta situar Bruselas en el mapa. Más dificil aún es señalar la ciudad francesa de nombre alemán donde reside la eurocámara. La Unión se ha empeñado desde hace semanas en espantar el fantasma de la abstención que recorre todo el continente favoreciendo el debate mediante una campaña institucional. ¿Que tipo de energía queremos? ¿Que tipo de fronteras queremos?. Es tu elección. La campaña no es mala, pero no sé quién fue el lumbreras que decidió concentrarla en el barrio europeo, donde quienes se topan con los carteles viven de las instituciones y tienen claro que votarán. En el resto de la ciudad encontrar un cartel incitando a votar es un reto. Y es que el barrio europeo es parte de Bruselas porque así lo dice el Ayuntamiento, pero en la práctica es una ciudad a parte, hermética y claramente diferenciada del resto de Bruselas, y es esa la ciudad que hoy vive alborotada por esta reconstrucción que padece cada cinco años.

Numbers

2009-06-02T20:56:00.003+02:00

Por fín llegó Leonardo. Qué tranquilidad y qué relajación. Maldito parné que todo depende de él... no lo sabía yo bien. Ahora todo funciona y el futuro se puede planear más a largo plazo. Además he descubierto que posiblemente tenga que pagar en la residencia una mensualidad menos de lo que pensaba y además sumar la fianza. Uff, que descanso. Aún así no abandono la vida espartana que la cosa está mu mala. Aquí teneís un ejemplo de mi compra. La marca 1 es tu amiga. Queso rallado por 31 céntimos señores, una bandeja de jamón por 2,95, mantequilla a 0,35, macarrones ya cocinados y todo por 2,99 oigan y una botella de fanta por 50 céntimos. Me lo quitan de las manos.

Con la tranquilidad de saber que tu supervivencia está garantizada en Bruselas por lo menos por unos meses, uno se atreve a mirar incluso más allá, hasta el punto de que he encontrado el máster que tengo que hacer. Se llama EU International Relations and Diplomacy Studies y lo imparte el Colegio de Europa, la institución más prestigiosa del continente en cuanto a postgrados de ciencias políticas y relaciones internacionales. La facultad está en Brujas, o sea, aquí mismo, y los pre requesitos no son difíciles de lograr: una licenciatura y un nivel C1 en inglés. Lo primero lo tengo, lo segundo está en camino. El francés, aunque tengo intención de estudiarlo, no sería un problema siempre y cuando haga un intensivo el verano antes y un curso durante el master. ¿El precio? 21.000 euros, bah, calderilla. Pero en un par de años espero tener los medios para lo que sin duda alguna sería una de las mejores inversiones que haré.

En ocho días, por otra parte, se planta Isabelitx por estos lares. Ayer por la tarde estaba dándole vueltas al coco pensando en cómo nos las ingeniaríamos para dormir cuando de repente me llaman a la puerta, abro y me colocan un colchón encima. Mi cara de sorpresa debió decirlo todo porque antes de que dijese una palabra de detrás del colchón apareció una chica española que ya se volvía a casa y claro, a alguién tenía que regalar todo aquello que no podía llevarse. Hoy le he comentado a mi jefe que de miércoles a lunes tendré visita y antes de que terminase la frase me ha dicho que ni me preocupe que no hay ningún problema... desde luego no puedo tener niguna queja.

Y si en ocho días viene Isa, en nueve puede aclararse mi futuro hasta tal punto que el máster en el Colegio de Europa puede ser un plan verdaderamente realista. Pero mejor dejarlo ahí no vaya a ser que se gafe el asunto solo con tocarlo...

Fire + Water

2009-05-26T21:06:00.005+02:00

Anoche a las 2.45 de la madrugada llegó el Apocalipsis a Bruselas. El día había caluroso a más no poder. La noche se presentaba tan agobiante como aquellas noches madrileñas que en plenos exámenes te empujaban a salir al aparcamiento del colegio o a los aspersores del parque... Como las dos noches anteriores, me fui a dormir dejando la ventana abierta para garantizar mi supervivencia, pero a las 2.45 un ruido me despertó. Una tormenta como nunca antes había visto. Un viento huracanado y una cantidad extraordinaria de minirelámpagos silenciosos, cinco o seis por segundo, se esparcían por el cielo cubierto de nubes. Durante quince minutos esto parecía la Guerra de los Mundos. Después llegaron la lluvia y los truenos. Lo dicho, una tormenta que excede el significado que hasta ahora le daba al término y que ha sido el tema de conversación más oído en Bruselas.

Por lo demás seguimos esperando noticias del Signore Da Vinci pero la buena noticia es que gracias a los mimos el ordenador parece haberse recuperado de su particular gripe porcina. Después de pasarle el CCleaner, el Antimalware, el Panda... después de hacerle un Scandisk y una desfragmentación esta maquina se ha vuelto a poner en pie. El siguiente reto tecnológico consiste en descubrir por qué mi telefono movil transforma mi voz en la de un robot. No, en serio, yo mismo me escucho y entiendo que mi madre pase miedo cuando le llama un androide del futuro despotricando de la Leonardo...

Y para finalizar, la guinda. Ya por fin me confirma Isa que del 10 al 15 estará aquí en Bruselas (Sariña me has fallado), y aunque Escocia tendrá que esperar por mí, Bruselas no decepcionará. En la foto, una de tantas conchas que incluso en Bruselas te guían hacia Santiago de Compostela y mi zapato.

The Cost of Living

2009-05-23T18:28:00.003+02:00

Fiesta de la Ascensión y puente en Bruselas. Desde el jueves de vacaciones otra vez... y desde el jueves con el ordenador en cuarentena. Así, de la noche a la mañana a esta máquina le cuesta el triple abrir una ventana o simplemente encenderse... no hablemos de ver una peli, escuchar música o abrir el photoshop porque eso son misiones imposibles. Otra misión imposible es irse a vivir a Bélgica con la Leonardo... en dos meses y medio aún no he cobrado un céntimo de la beca. Oficialmente la fecha límite para recibir la beca -unos 2600 euros, tampoco es un dineral- es de noventa días, oficialmente, porque extraoficialmente siempre te cuentan que nunca se llega a dicho límite y que recibiré el dinero en dos meses más o menos. Obviamente si la gente supiese que sí se llega a los tres meses muy pocos se atreverían a marcharse fuera ya que, en contra de lo que te cuentan, no es que te den una beca para seis meses, sino que te dan un dinero para los últimos tres, pero el primer trimestre búscate la vida como buenamente puedas. ¿Y cual es motivo de la tardanza? Simple y llanamente que una mujer con cargo de gerente lleva dos meses y medio tan ocupada tan ocupada la pobrecita que no ha podido echar una firma...

En fín, puente de la Ascensión con calor veraniego y sofocos económicos y tecnológicos. Esperemos que la próxima semana la señorita encuentre un momento en su atareada vida para firmar...

EDITO: Con algo más amable. ¿Quien no recuerda 'V'? Esa mítica serie de los ochenta que marcó una época, con esos extraterrestres que al principio fueron aclamados por los terrícolas de pelo cardado y hombreras imposibles pero que realmente ocultaban sus terribles intenciones y su piel de lagartos bajo atractivos disfraces vuelven este otoño de la mano de la ABC. La cadena de Mujeres Desesperadas y Perdidos presenta el remake de 'V' protagonizada, precisamente, por Elizabeth Mitchell, la doctora Juliet Burke de 'LOST'. No os perdais el trailer... promete.

Exodus

2009-05-17T22:47:00.004+02:00

Los aficionados a la lectura solemos dividirnos en dos grupos. Aquellos quienes prefieren libros rápidos y finitos y aquellos quienes disfrutamos con tochos, cuantas más páginas mejor. Por la misma regla existe una línea divisora entre quienes se han visto todos los estrenos de cartelera y quienes indagan en los spoiler de las series del momento. En medio están quienes de vez en cuando cogen un libro y quienes de vez en cuando van al cine o se enganchan a una serie. Yo no soy muy cinéfilo y prefiero muchas veces volver a ver una película que me gustó a probar suerte con una nueva que tal vez no me guste... yo soy más de libros tochos y de historias que se resuelven en 120 capítulos en vez de en 120 minutos. Os cuento esto porque no podía pasar por alto, y menos en este blog, el final de la quinta temporada de 'lost' que da pie a la sexta y última temporada de una serie nacida en 2004 y que rápidamente ha entrado a formar parte de la cultura popular sobretodo en unas determinadas generaciones. No soy tampoco muy serieadicto, solo sigo dos, y es que hay series buenas y entretenidas, pero hay pocas series que recuerdes pasados los años, y de 'lost' recuerdo perfectamente cómo descubrí el primer capítulo en el Colegio Mayor teniendo 20 años, como busqué el segundo, como aprovechábamos la semana de jueves a jueves para desentrañar los misterios y comparar teorías, como fui aprendiendo inglés desde el momento en el que decidí ir al ritmo americano y no al ritmo TVE, como los términos Season Premiere y Season Finale se colaban con naturalidad en las conversaciones y como Rousseau y Locke dejaron de ser nombres de filósofos. Por delante ya solo quedan 16 capítulos de una serie que nos habrá acompañado durante seis años y que nos promete ahora el segundo giro tras la aparación de los flashforwards... La ABC ya ha emitido la primera promo...

Por lo demás estos días han sido bastante tranquilos en Bruselas. Desde el jueves he librado y he dedicado ese tiempo básicamente a despedidas... Y es que aquí la gente ya empieza a hacer las maletas y en esta semana tres se han marchado. Esto de tener el calendario descompensado con el resto de la gente se hace raro, y es que por estas fechas cada año yo también tenía que empezar a pensar en el avión. Este año sin embargo solo pienso en dónde meter todas las cosas que, por no poder llevar consigo, voy a heredar de la gente de la residencia. Un carrito de abuela para hacer la compra, una tostadora, un tenderete, cubiertos, cacharros de cocina y hasta un horno forman parte de un lote en el que también se incluyen tupperwares, sal y gomina. Y es que acumular todo aquello que sin ser fundamental puede hacerte la vida más sencilla es un privilegio que solo tienen quienes no saben cuándo van a tener que hacer las maletas. La austeridad es una cualidad que se gana con los años y por la fuerza. Quienes estaban conmigo el año pasado en Madrid recordarán lo vacía que estaba mi habitación, sin nada de decoración y con lo básico. Pues este año mi habitación en Bruselas es más espartana aún si cabe, solo un mapa de la Unión Europea pegado en la pared denota que este sitio 'es mío'. Aún así en un par de semanas esto será una mezcla entre el rastro de Madrid y un claro caso de Síndrome de Diógenes cuando el particular éxodo de estudiantes concluya.

Unos se van y espero que otros vengan... Me dicen me comentan que Cin pretende pasarse por aquí y, aunque aún me han confirmado fechas, cuento con Sara e Isa, al fin y al cabo deberíamos juntarnos para hablar de esa visita que tendremos que hacer a Fran en Canadá, ¿o no?.

2009-05-07T21:12:00.004+02:00

Así está el cielo ahora mismo en Bruselas a las 21.15, justo a la hora en la que anochece hoy. El jueves que viene sin embargo se hará de noche 11 minutos más tarde y amanecerá también 11 minutos antes, es decir, a las 5:53. Os cuento esto porque en Palma de Mallorca hoy ha anochecido 26 minutos antes que en Bruselas y en Madrid dos minutos después.

Aquí por lo tanto amanece antes que en Palma y anochece después, pero sin embargo la paleta de colores es pastel y no deslumbrante como los atardeceres naranjas y amarillos de El Arenal. A veces me he sorprendido con una puesta en la que el sol, bajito, se veía perfectamente redondo y naranja, como si fuera una pelota gigante, pero rodeado de un cielo azul distinto a los azules de España.

Bueno, esto es una curiosidad más para anotar. Por lo que respecta al trabajo, esta semana está siendo muy floja. Hoy a las cuatro y cuarto ya estaba de camino a la residencia porque no hay casi nada que hacer en la oficina una vez culminó el evento que estábamos preparando. 'Esto es así siempre en Bruselas, no solo aquí en la oficina, sino en cualquier trabajo. Son ciclos de estres alternados con periodos en los que no hay nada que hacer' me ha aclarado mi jefe. Aquí todo va por impulsos, acelerones y paradas en seco. Esta semana, de hecho, hemos estado más pendientes de actualizar mi currículum y preparar mis siguientes pasos en Bruselas que de otra cosa.

Después de dos días con amenaza de lluvia, hoy el sol ha salido en Bruselas entre algunos trozos de nubes y todos aquellos empleados en el Parlamento han llenado las terrazas aprovechando los rayos de sol y aprovechando también que esta semana los eurodiputados estaban reunidos en Estrasburgo. Con los jefes en Francia, la Plaza de Luxemburgo estaba hoy llena de gente disfrutando de esa parte del ciclo de Bruselas en la que no hay nada que hacer.

Distant Past

2009-05-05T10:00:00.003+02:00

Después de casi dos meses en Bélgica, caigo en la cuenta de que a parte de mis vivencias no os he contado casi nada de este país, y eso debe ser remediado, máxime cuando desde hace meses la inestabilidad política de Bélgica salta de vez en cuando a los titulares de los medios en España. Un poco tarde pero he de presentaros, Bélgica gente, gente Bélgica...

Presente y pasado

België, Belgique, Bélgica... el país de los belgas es, como sabeis, un país pequeñito con alrededor de diez millones y medio de habitantes. Bélgica es socio fundador de la Unión Europea y del Euro, y en su capital no solo se ubican las principales instituciones internacionales como la propia UE, sino que esos edificios son propiedad de Bélgica.

Aquí habitaban antiguamente unas tribus de celtas diferenciadas por los romanos de los galos del sur, los belgae. ¿Tienen algo que ver etimológicamente con Bello Galico, es decir, con Guerra de las Galias? Posiblemente. El caso es que desde 1556 hasta 1714 Bélgica fue territorio español. Entonces llegaron los franceses... y después los alemanes dos veces, en la Primera y en la Segunda Guerra Mundial.

Religión y Monarquía

Bélgica es un país tradicionalmente católico mientras que en la vecina Holanda alrededor del 30% de la población se declara protestante.

Desde 1831, con Leopoldo I, los belgas disfrutan de una Monarquía Constitucional y una democracia parlamentaria. Alberto II es desde 1993 el Rey de los belgas, fecha en la que heredó la corona de su hermano el Rey Balduino I. Casado con una princesa italiana tiene tres hijos. El heredero es Felipe (anda¡¡ como el nuestro¡¡), y de él, también como en España, herederá la que hoy es una niña de ocho años, Isabel. ¿Se avecina la Era de las Reinas?

Regiones y Lenguas

La política en Bélgica está marcada por las tensiones entre las distintas comunidades, y es que el país está divido en tres regiones y dos comunidades lingüísticas. Esta posiblemente sea una de las más conocidas señas de identidad de Bélgica.

Al norte la rica Flandes. La población habla neerlandés, lengua germánica oficial en Holanda y hablada por algunas comunidades en Surinam, Antillas Holandesas, en Canadá, en Nueva Zelanda y en algunas regiones de Indonesia. En total suman la nada despreciable cifra de 38 millones de hablantes... siendo además la lengua materna del 60% de la población belga.

Al sur nos encontramos con la empobrecida Valonia, tierra francófona. El 40% de los belgas tienen como primera lengua el francés. En esta región un 1% de los habitantes hablan alemán.

La tercera región en discordia es Bruselas. Sí, la ciudad es una región por sí misma, salvando las distancias, sería comparable a Ceuta o Melilla. En Bruselas la lengua más hablada es el francés pero oficialmente la región es bilingüe. De hecho, la ciudad es una isla rodeada por Flandes.

Crisis

Bélgica avanzó, tras la Segunda Guerra Mundial, de un Estado unitario a uno federal. Actualmente los parlamentos regionales tienen más peso que el Parlamento Federal... pero no nos engañemos, el grado de independencia se mide por el presupuesto, es decir, el dinerito, y el Gobierno Federal de Bélgica gestiona alrededor del 80%... en España estamos por debajo del 50%, lo que más incluso que a un sistema federal equivaldría a uno confederal, pero este ya es otro tema.

Los principales partidos políticos son los liberales, los democristianos y los socialdemócratas, aunque en Flandes tienen cierta importancia los partidos de ultraderecha nacionalista y marxista independentista. Desde 1999 venía gobernando una coalición de izquierdas Socialdemócrata-Liberal-Verde que se hizo con el poder tras la Crisis de las Dioxinas que tuvo como consecuencia el derrumbe del anterior Gobierno y el espectacular avance de Los Verdes. Bajo el liderazgo del Primer Ministro Verhofstadt, la legislación sobre el consumo de drogas blandas, el matrimonio homosexual, la eutanasia y el abandono de la energía nuclear se convirtieron en parte del legado de la coalición. Sin embargo desde hace muchos años Bélgica vive una crisis política que amenaza incluso con desmembrar el país.

En Flandes los ciudadanos solo pueden votar a partidos flamencos y en Valonia a partidos valones, pero en Bruselas los francófonos pueden votar a sus partidos. El problema empezó cuando en 2005 los flamencos querían modificar la circunscripción electoral de Bruselas, desgajando un trozo y anexionándolo a Flandes, pero ahí vivían unos 70.000 francófonos que perderían su derecho al voto. El trozo en cuestión es Hal-Vilvorde y su separación de Bruselas es una reivindicación histórica en Flandes. Tras siete rondas de negociaciones fallidas el Primer Ministro de izquierdas pidió que se congelase el asunto hasta 2007, fecha en la que se celebraban elecciones generales, y se sometió a una moción de confianza que ganó.

Dos años después el cristianodemócrata flamenco Leterme gana las elecciones pero los nacionalistas flamencos entonces pedían importantes traspasos de competencias, algo a lo que se negaban los valones. Leterme pretendía formar gobierno con los cristianodemócratas valones y los liberales de ambas comunidades y ofrecía un acuerdo basado en la transferencia a Flandes de competencias en materia fiscal, económica, judicial, cultural, de inmigración y del código de circulación. De hecho, una de las principales reclamaciones flamencas es la separación de las políticas sociales entre ambas regiones, y es que a los flamencos no les hace ninguna gracia tener que dar cada año a Valonia 10.000 millones de euros para gastos principalmente de Seguridad Social. ¿Solidaridad? Los flamencos no quieren ni oir hablar de esa palabra. Los conservadores valones se negaron en redondo a la propuesta de Leterme. ''Los francófonos siempre nos hemos opuesto a las grandes transferencias de competencias''. Esa propuesta significaría ''el fin de Bélgica''. Leterme tiró la toalla y renunció a formar Gobierno... así el socialdemócrata Verhofstadt siguió como Primer Ministro de forma provisional hasta que se llegase a un acuerdo... fueron nueve angustiosos meses sin Gobierno en los que las únicas soluciones factibles eran la celebración de nuevos comicios o la partición del país. En aquellos meses numerosos ciudadanos de Bruselas, situados en medio de una guerra entre el norte flamenco y el sur valón, colgaron de sus balcones banderas belgas recordando que todos eran del mismo país. Hoy todavía siguen algunas colgadas.

Finalmente llega el acuerdo y Leterme jura su cargo de Primer Ministro en marzo de 2008 liderando un gobierno pentapartido integrado por los liberales flamencos y valones, los conservadores flamencos y valones y los socialistas valones. A finales de año el Gobierno se derrumbó por una causa judicial y tras presentar Leterme cuatro veces la dimisión, cuatro veces fue rechazada por el Rey Alberto II que quería evitar el vacío de poder hasta que encontrase un sustituto. Ese fue Herman Van Rompuy, del mismo Partido Cristiano Demócrata Flamenco y actual Primer Ministro desde diciembre de 2008.

Sin embargo el conflicto sigue latente. En Flandes cada vez más voces contemplan la independencia como solución al bloqueo político, algo lógico por otra parte: si deja de existir Bélgica, Bélgica dejará de estar bloqueda, y ponen como ejemplo la separación pacífica de Checoslovaquia en 1993 que dio lugar al nacimiento de la República Checa y la República Eslovaca. Dos cosas unen a los belgas, la Corona y Bruselas. Sin esta ciudad francófona en territorio flamenco, Flandes y Valonia serían desde hace tiempo dos Estados independientes pero Bruselas también sufre... El desprecio de los Valones al convertir en su capital a la ciudad de Namur aleja a Bruselas de sus hermanos francófonos... y estando rodeada por Flandes padece la contínua amenaza de asfixia económica si no responde a las exigencias flamencas. Así, no es de extrañar que la idea de una Bruselas independiente al estilo de un Distrito Federal Europeo sobrevuele discretamente esta ciudad que a pesar de recibir gente de todo el mundo, no se siente de ningún lado.