Now I know, don´t be scared

'Crucé la sala oscura de ET y el violín sonaba histérico aquí al lado. Así, con sospechosos ruidos a mis espaldas, dando por hecho que detrás de esa puerta se encontraba la vieja de Psicosis y planteándome hacer la colada otro dia, apoyé la mano en el pomo y lo giré abriendo la puerta muy despacito...'

Y me encontré a 20 centímetros de una china enorme abrazada a un violín que, cosas de la sugestión, parecía una sierra eléctrica. Cuando mis ojos volvieron a su posición natural después de la primera impresión agradecí contactar con un ser humano en un paraje como aquel, aunque la asiática no fuese muy interactiva ya que ni me miró y siguió concentrada en el instrumento musical mientras yo cargaba la lavadora flipando por la paranoia de encontrarme en el sótano y a medianoche a una violinista china. Media hora después, sobre las 00.30 bajé para comprobar que efectivamente la lavadora había terminado y que la violinista de la lavandería ya no estaba. Pero ya que estaba, y que era gratis, puse la secadora porque aún no había terminado los libros portugueses y porque dos horas me parecía una exageración, a lo sumo serían 45 minutos de secado...

A las tres de la mañana, dos horas y media después, saqué la ropa de la secadora después de haber bajado al inframundo cuatro veces y después de haberme planteado otras cuatro dejar ahí la ropa y recogerla por la mañana temprano más que nada por el terrible frío que se pasaba en ese enorme sótano.

Os tengo que dejar que tengo que ir a hacer la colada, pero ya que hablamos de historias de miedo os dejo la fotografía más terrorífica que ha inundado este fin de semana todos los periódicos ya que al parecer 'no es una falsificación ni un maniquí, ni un guía turístico: es un fantasma.'

Pero más terrorífico aún es el reportaje de este domingo en El País sobre la Generación Cero que no os podeis perder si sois españoles y recién licenciados... Buena lectura.

Fear no more

Dias de lluvia y aguanieve. Normal que empiece a mostrar los primeros síntomas de resfriado... Hoy será pues un día de tranquilidad y relax, a lo mejor pongo una lavadora... pero tendrá que ser antes de que se haga de noche...

El domingo pasado hice la primera colada. Sabiendo que tan solo hay una lavadora para 250 personas supuse que de madrugada sería el mejor momento para encontrarla libre. Así que me empecé a informar sobre el proceso. 'Tienes que bajar a recepción y comprar una ficha por dos euros. La lavandería está en el -1, solo tienes que seguir las flechas de los carteles'. Me comentaron los españoles. El -1... una vez el ascensor me llevó por error al sótano y el panorama era peor que el dibujado en las leyendas e historias de sombras, ruidos extraños y puertas que se cierran que recorren esta residencia vecina de un hospital y alejada de la civilización.

'¿Y hay secadora?' pregunté intrigado. 'Sí, pero tarda dos horas, es mejor secarla en la habitación'. Bueno, al fín y al cabo tenía que leerme dos libros en portugués así que tiempo tenía...

A las doce de la noche agarré las dos bolsas del Carrefour en las que había metido la ropa sucia. Cogí el detergente y el suavizante y me puse en marcha. Ni que decir tiene que por mucho que esta sea una residencia erasmus, a las doce hay el mismo ajetreo que habría en cualquier residencia española un lunes de agosto a las tres de la madrugada, es decir, no había un alma. Aunque aún no sabía con lo que me encontraría unos minutos después.

Mientras bajaba en el ascensor solo pensaba en los libros y una vez que sus puertas se abrieron en buscar las dichosas flechas. La primera imagen es desoladora. Mesas rotas, sillas amontonadas, cajas, carritos y maderas se agolpan por las esquinas. La iluminación es bastante escasa y atinar con los interruptores una proeza. La primera flecha era facil de encontrar gracias a la luz de algún pasillo que iluminaba no mucho pero lo suficiente como para ver que el techo consistía básicamente en tuberías, cañerías y esa especie de tubos enormes plateados típicos de almacenes y supermercados. Y de fondo sonaba lejana una melodía bonita pero sospechosa al proceder de paradero desconocido.

La primera flecha me obligaba a seguir un pasillo iluminado entre taquillas típicas de instituto americano. Mientras la melodía sonaba un poco más cerca y lograba identificarla como de violín, una segunda flecha me obligaba a escoger entre dos pasillos aquel que no tenía luz, dejando tras de mí uno bien iluminado pero exageradamente largo... Con la luz a mis espaldas encontré la tercera flecha en un hall a oscuras. El violín estaba empezando a tocar -además de las narices- esa música de suspense que deja de ser bonita para empezar a ser angustiante y que te eriza los pelillos de la nuca, hacía un frío polar y no encontraba el maldito interruptor. Momento en el que un extraterrestre, un asesino en serie, un puñetero poltergeist o la criatura Gollum tienen la manía de entrar en acción. Pero no... de momento no.

Encuentro el interruptor y enciendo los halógenos de quirófano tras su común y largo parpadeo. Ahora veo la flecha, la última, que me invita a seguir recto, atravesar un pasillo, y entrar en una habitación que se veía a lo lejos, con la puerta abierta y las luces apagadas donde ET habría sido feliz, dentro de la cual había otra puerta... de donde procedía la dramática melodía del violín que indicaba que algo estaba a punto de pasar: o me atacaba el tiburón de Spielberg o me salía corriendo del pasillo un niño asiático con los ojos vueltos para atrás.

Crucé la sala oscura de ET y el violín sonaba histérico aquí al lado. Así, con sospechosos ruidos a mis espaldas, dando por hecho que detrás de esa puerta se encontraba la vieja de Psicosis y planteándome hacer la colada otro dia, apoyé la mano en el pomo y lo giré abriendo la puerta muy despacito...

...In Translation

Esta semana he tenido más trabajo que la anterior, en la que básicamente me dediqué a leer libros sobre los lobis y a informarme de los proyectos, fines y objetivos de la compañía, pero aún así lo interesante vendrá cuando por fín tenga mi pase para el Parlamento Europeo y pueda plantarme en cualquier conferencia o en cualquier rincón de ese templo a la burocracia y comer por 4 euros.

De momento, y ya que Sara me lo preguntaba el otro día, ayer comí un Quebab pero en plato, pitta lo llaman, con cuchillo y tenedor y patatas fritas y estaba buenísimo... y además eran las 15.30 y yo no había comido nada desde las 7.00... El restaurante es polaco y hoy he vuelto a la misma hora y he intentado pedir lo mismo para comer pero no me acordaba del nombre -porque hay muchas formas de comer el pitta o la pitta- y me han traido lo mismo pero en un plato sin ese típico pan que envuelve al Quebab.

En la residencia cada día mejor, conociendo mucha gente y obligándome a usar el inglés, que es la única manera de empaparse. Lo que peor llevo es el tiempo... antes de ayer el cielo era azul, cosa rara por estos lares, ayer llovió a rabiar y hoy amaneció despejado, se fue nublando, empezó a granizar, volvió el sol y empezaron a sonar truenos que anunciaban el posterior diluvio. La culpa de que las nubes vengan y vayan tan rápido es de un viento huracanado y gélido que viene cargado de humedad desde el Mar del Norte. No sé como ireis en Palma, y casi que prefiero no saberlo, porque aquí no se puede salir sin bufanda y guantes y si cuando dejé la isla los árboles empezaban a brotar, aquí o están todos muertos o su primavera llega en junio...

En fín, aquí os dejo por fin fotos de la Grand Place y no quiero despedirme sin antes felicitar a La Sarini que antes de ayer cumplió años. Felicidades sister¡¡¡¡¡

En el S.XI la Grand' Place ya era la plaza del mercado. En el S.XIII se construyeron las tres primeras casas gremiales: para los panaderos, carniceros y los sastres. La plaza quedó devastada tras un bombardeo francés en 1695 y fue reconstruida nuevamente por los gremios en tan solo 5 años. Los espectaculares edificios que dan forma a la plaza fueron los gremios de los marineros, arqueros, los ebanistas, los pintores, los cerveceros... Y en la que fue la casa del gremio de los carniceros, Marx y Engels escribieron el Manifiesto Comunista en 1847.

No sé si se aprecia en la fotografía pero esta cafetería se llama Le Roy D'Espagne... El Rey de España.

Y justo al lado de Le Roy D'Espagne está Casa Manuel, donde coinciden sorprendidos todos los españoles que visitan la Grand Place, entre ellos yo. Ahí bebí mi primera cerveza belga... riquísima.

Stranger in a strange land

Desde el día que llegué a Bruselas han sido muchos los detalles cotidianos que me han chocado y llamado la atención. Son detalles que me muestran que Bruselas es una ciudad en muchos aspectos muy alejada de España, muchisimo más que Italia donde el choque cultural directamente no existe. Así he hecho de científico poniendo la antena y estudiando a los bruselianos como si fueran extraterrestres.

Para empezar, la población negra es numerosísima pero no son inmigrantes como en España sino belgas de tres generaciones por lo menos. Están perfectamente integrados y visten, se peinan y se maquillan como cualquier otro belga. Esta, al menos para mí, es una diferencia llamativa cuando en Palma la población negra es fundamentalmente inmigrante que mantiene aún sus vestimentas e idiomas particulares y que por lo general integran la clase baja.

Otro grupo igualmente numeroso es la población musulmana. Entre los musulmanes la integración se está completando en esta generación, o eso me parece al observar las diferencias sobre todo en la vestimenta entre las mujeres más jóvenes, con modernos velos y ropa de marca, y las madres o abuelas muchísimo más tradicionales. Esto puede deberse o bien a que sea un grupo recientemente incorporado o bien a que mantengan las tradiciones de una forma más estricta pero aún así sí se nota una ruptura entre las nuevas generaciones. Ayer por ejemplo, fui a comprarme el movil belga y quien me atendía era musulmán. A las 16,05 más o menos, de repente empezó a sonar un altavoz que tenía puesto junto al ordenador. Yo pensaba que podía ser cante jondo pero en seguida lo identifiqué como la llamada a rezar, una de las cinco diarias. En Arabia Saudí se cierran los comercios por ley y la gente deja de trabajar para rezar mirando a La Meca y cumplir con el que es uno de los Cinco Pilares del Islam y yo pensando 'ya verás tú que me va a tocar esperar...' porque además la llamada dura un ratillo. Pero no, el hombre siguió a lo suyo.

En Bruselas son muy comunes las pandillas de jóvenes integradas por blancos y negros, pero no musulmanes. Una cosa que me ha llamado la atención, porque la he visto varias veces, es que los chicos jóvenes se suelen saludar y despedir con un apretón de manos y llevándose a continuación la mano al pecho, al corazón, como si se tratase de un saludo muy sentido. A mí me parece un poco macarra pero os hablo de chavales que a todas luces son de clase media o media-alta.

Otra cosa muy curiosa es la forma que tienen 'de reirse' en los mails, chat o sms. Donde un español pondría 'jajajajaj', ellos ponen 'lol'. En serio, os invito a que hagais el experimento y en el traductor de Google pongais 'lol' para traducir de francés a español... Yo no lo termino de entender, porque por muy finos que sean los francófonos se rien como el resto de mortales, y lo más lógico es reproducir una risa con un jajajajaja o incluso con un hahahahaha, pero hete aquí que ese 'lol' es la abreviación de 'laugh out loud' o reír en voz alta. Esta jerga no ha llegado a España pero llegará... y entonces pondremos 'mpec' en vez de 'me parto el culo'.

Por ultimo os dejo una foto de esas que tengo en la recámara. Es de la calle griega que hay detrás de la Grand Place, cuyas fotos también os colgaré algún día. Esta calle sobrecargada de carteles y neón es curiosísima. El idioma oficial es el griego, las radios suenan -en griego- a todo volumen en cada comercio y restaurante y los dueños pasan el rato en la calle de cháchara entre ellos. Son mediterráneos.

A tale of two cities

Cuando el lunes pasado Dave me preguntaba si conocía cómo funciona Bruselas, solo podía suponer que no se estaba refiriendo al transporte público o a los procesos legislativos. Hay muchas ciudades en Bruselas, hay muchas noches cada noche y hay, como en todas las ciudades, muchas tribus urbanas con su propio territorio, tradiciones y cultura. Pero solo en ciudades como Bruselas vive la tribu de Los Institucionales. Veintañeros de todos los rincones del continente con traje de chaqueta que dominan por lo menos una lengua extranjera y trabajan en las instituciones europeas. Y esa Bruselas, la Bruselas del barrio europeo es una ciudad distinta y alejada de la capital belga.

Ayer fui invitado a un cocktail celebrado en el salón del automovil antiguo en el parque de Le Cinquantenaire. La exposición de coches era una auténtica pasada e iban desde los años dorados de Europa hasta las primeras carracas del siglo XIX. Ahí hablé con algunos eurodiputados y saludé al Presidente de la Comisión Europea, Durão Barroso. Después la fiesta se trasladó a una discoteca donde se celebraba no solo una fiesta Erasmus sino el día de San Patricio, del que había oído hablar tantísimo pero que ni sabía qué día se celebraba. Así, entre sombreros verdes y canciones de los Gipsy Kings una parte de Bruselas iba por su camino y la otra por el suyo. Gracias a Dios hoy no tenía que ir a trabajar...

Dave

Hoy era el día D. Bien temprano, a las siete, suena el despertador. Desayunar, ducharse, vestirse y marcharse por primera vez a trabajar, de gratis, pero a trabajar. Cuando calculé lo que tardaba en llegar al trabajo no lo hice a la hora a la que realmente debía ir a trabajar normalmente, sino un par de horas después, por lo que no conté con el tremendo atasco de Bruselas a las 8 de la mañana. Menos más que me había dado media hora de margen para imprevistos y al final he llegado a la oficina diez minutos antes de la hora.

Nada más llegar, mi jefe al que llamaremos Dave me ha hecho una pequeña entrevista, me ha contado en qué consiste el trabajo, me ha enseñado mi escritorio, me ha mandado deberes y me ha llevado al europarlamento. Pero por partes. El trabajo consiste en preparar la presentación de dos proyectos de salud ante el Parlamento Europeo y la prensa a finales de abril. La oficina no es muy grande y solo estamos él y yo, cada uno en un despacho y los deberes que me ha puesto consisten en leerme dos libros en portugués sobre el lobbying, otro sobre el Tratado de Niza además del Reglamento del Parlamento Europeo. Y entonces hemos ido al Parlamento. La verdad es que me ha sorprendido muchísimo. Y más me ha sorprendido enterarme, después de cinco años de Ciencias Políticas, que hay tres Parlamentos Europeos, en Bruselas, Estrasburgo y Luxemburgo. Las instalaciones son enormes, hay gente de aquí para allá atareada como hormiguitas y en cada esquina hay una sala donde se está dando alguna conferencia. El moderno hemiciclo me ha parecido un poco pequeño pero eso siempre pasa.

Después de eso hemos vuelto a la oficina donde mi trabajo hoy a consistido en empaparme de los dos proyectos y empezar a leer los libros sobre el lobbying. Mañana me han invitado a un cocktail en el Parlamento así que ya os contaré el miércoles...

Jughead

Hoy por ser sábado he dormido hasta más tarde. Tenía pensado acercarme a hacer unas fotos a la basílica del Sagrado Corazón que está cerca de la resi pero me he acordado de que el otro día, desde el autobús que para cerca de la residencia ví el Atomium y no me parecía muy lejano, así que he cambiado de planes y me he propuesto encontrarlo. Bueno, dos horas para ir y casi una hora y media para volver... El Atomium aparecía y desaparecía detrás de algún edificio y aunque lo veía como si estuviese cerca nunca llegaba.

De camino al Atomium me he tropezado por sorpresa con el Cementerio. Yo pensaba que era un jardín, pues desde fuera se veían los árboles y al fondo la silueta del Atomium me hacía pensar que tal vez fueran los jardines que rodean al edificio atómico, pero no. Nada más entrar me encuentro un panorama tenebroso. Las tumbas, completamente desordenadas, torcidas e inclinadas dan la impresión de un cementerio abandonado. Una escultura rinde homenaje a los caídos en la I Guerra Mundial y las lápidas de los combatientes conforman ordenadas hileras y círculos mientras grandes tumbas y enormes lápidas cubiertas de musgo y enredaderas salpican el cementerio sin orden ni razón alguna. Así estaba yo fijándome en que casi todas las tumbas eran de la década de los 20 y los 30 cuando caigo en que estaba absolutamente solo y rodeado de lápidas. Decidí entonces retomar la búsqueda del Atomium y hacerlo a paso ligero...

Con la meta apareciendo y desapareciendo constantemente gracias a las numerosas cuestas de Bruselas, llego hasta lo que se supone que es un barrio residencial bruseliano. Como si fuesen libros en una estantería, las casas, cada una de un color distinto, se levantan a diferentes alturas al tun tún. Y tras una esquina, otra vez el Atomium. Un cartel indica la dirección y unos minutos después estoy debajo de las inmensas esferas metálicas. Empezaba a llover y tenía hambre, así que después de echar unas cuantas fotos me puse a deshacer el camino...

Orientation

Hoy me he levantado sobre las ocho en plan vago y reventado... sí sobre las ocho Sarini¡¡¡. El paseo de ayer no fue muy agradable bajo una especie de lluvia que en realidad eran gotitas de agua que se mecían con el viento -y vaya viento- pero que mojaban como si cayesen de arriba a abajo. Ayer por la mañana salí de la resi con la intención de hacer la primera compra y abastecerme de algo para desayunar, un vaso y un cuchillo para atacar esos dos quesos que mis padres me metieron en la maleta y que me hacían burla desde la nevera. Además, desde que cogí el primer bus hacia el centro me había llamado muchisimo la atención una plaza rodeada de fachadas preciosas presidida por una iglesia enorme que veía desde la ventana de mi habitación. Así que esta vez me bajé ahí para tirar un par de fotos antes de buscar algún supermercado, y fue precisamente mientras revisaba las fotos hechas en la cámara cuando ví algo parecido al logo del Carrefour asomar por una esquina.

Al medio día me puse otra vez en marcha para visitar alguas zonas que se me habían quedado en el tintero básicamente porque no las había sabido encontrar. Empecé haciendo el recorrido hacia la oficina donde el lunes empezaré a trabajar -tardo unos 45 minutos desde la resi- y luego continué hasta los jardines de Le Cinquantenaire, construída en 1880 para conmemorar el 50 aniversario de la independencia de Bégica. El parque está bien pero yo me esperaba algo más grande.

Después volví al centro para comprobar que el pobre Manneken hubiese sobrevivido a las gentes que bebían cerveza y cantaban mientras me comía mis primeras frites, patatas fritas en un cono que se van comiendo por la calle sin más. No solo estaba tan pancho el chaval sino que volvía a estar en pelota picada como podeis ver en la foto. Justo en la misma esquina en la que se encuentra el Manneken hay una gofrería en la que suele agolparse casi tanta gente como en torno al niño meón. Dedicada a Isa y Sarini os dejo una foto de los gofres.

En cuanto a fiestas españolas que me preguntaba Isa no tengo ni idea, solo se que ayer, al volver a la resi me encontré debajo de mi puerta una imagen de Bush con bigotes y sombrero mexicano sosteniendo un chupito. No sé si es una amenaza de muerte o una especie de convocatoria pero estaré atento...

Walkabout

El día ha empezado pronto. A las nueve de la mañana ya estaba en la Grand Place pero antes de eso he pillado el bus muy cerca de la resi y una amable belga me ha explicado dónde me tenía que bajar para ir al centro y una vez bajados me ha dibujado un croquis del metro para que no acabase en Francia, que en un país tan pequeñito como este es facil salirse de la frontera. El caso es que el metro de Bruselas tiene su misterio... Se trata de dos líneas, la 1A y 1B que empiezan cada una en un lado, se unen durante ocho estaciones y vuelven a separarse. Una estaciones aparecen en unos planos y otras en otros, y algunas no aparecen en ningún lado pero existen. He aprendido que en la estación de Beekkant el tren se para mucho rato, aunque no es la más transitada, y las palabras Simonis y Gare Centrale tienen un significado muy profundo para mí, pues durante todo el día estuviese donde estuviese toda mi preocupación era saber ir desde ese punto a Simonis o Gare Centrale, mis únicas referencias en un sistema de transporte público que estoy empezando a entender pero que aún no domino. Por cierto, la gente fuma en los andenes del metro...

Me he desesperado hasta más no poder al llegar a la catedral. Se trata de un templo del s.XVIII rodeada de rascacielos de acero y cristal pero no es esta mezcla atemporal lo que me ha desesperado, sino la imposibilidad de slir de ahí. La catedral esta en el límite de la zona antigua de Bruselas y era mi referencia para salir de las calles enrevesadas del centro y visitar mi futuro lugar de trabajo y el Parlamento Europeo, situados en una zona mucho más moderna de la ciudad. Pero creo que lo planos deben estar muy mal dibujados porque por más que daba vueltas a la catedral y al plano para verlo desde todas las perspectivas siempre volvía al mismo sitio, a la estación de metro Gare Central. Entonces volvía a la Catedral y voilà dos calles después estaba en la boca del metro otra vez. Así que me he metido y me he ido en suburbano a ver las instituciones europeas.

Para ir acortando, que ya me está entrando sueño, os diré que he podido hacer muy pocas fotos porque me he quedado sin batería, así que como mañana voy a darme otra vuelta por la ciudad, ya las publicaré a la noche. Os dejo eso sí con una foto del Manneken Pis. Como sabeis es uno de las visitas obligadas y me ha sorprendido mucho el atuendo de muchacho, entre pacorro y del bronx. Cuando al cabo de una hora he vuelto a visitarle -sin querer he vuelto a aparecer ahí- había una muchedumbre de belgas veinteañeros vestidos de la misma forma, bebiendo cervezas y cantando cosas en una lengua que no era ni francés ni inglés ni ninguna que yo me sepa. Parecían alemanes del Arenal pero en plan belga. Pues lo dicho, aquí os dejo al Manneken y más arriba podeis ver una foto de la residencia.

Quinto Aniversario

Live Moving Blogging

Más de tres años metido en esto de los blogs y nunca había hecho un Live Blogging de esos que están tan de moda, así que ahora que estamos en petit comité intentaré hacer penitencia añadiendo la dificultad de hacerlo a caballo entre dos países y asumiendo por lo tanto que las limitaciones serán grandes. No voy a emular a la Milá con un 'esto es un experimento sociológico', dejémoslo en que 'esto es un experiemento'.

5.00.- Peaso madrugón. Normal, el avión sale con destino a Barcelona a las siete de la mañana y lo suyo es empezar con buen pie, no vaya a ser que el relato empieze con un 'He perdido el avión'. Ducha y último vistazo a la habitación para comprobar que no falta nada. Vistazo absurdo que no sirve de nada porque de olvidarte algo siempre te acuerdas en el coche de camino al aeropuerto, en el aeropuerto, en el avión o tras bajar del avión al abrir las maletas. Recomiendo echar el vistazo la noche antes. Cosas que tienen tendencia a ser olvidadas: pijama, zapatillas de andar por casa y cepillo de dientes. Están bajo control. Ahora toca despedirse de los familiares bípedos y cuadrúpedos y otra vez a Son Sant Joan. La verdad es que se hace raro, esta vez es raro. Ni es octubre ni llevo tres meses en Palma. Estamos en marzo y llevo nueve meses en casa así que en cierto modo cuesta un poco más. Además, según mi iPod anoche nevaba en Bruselas y padecían O grados...

16.51.- Por si había alguna duda, fracaso total del Live Moving Blogging y no ha sido por falta de ganas sino por que hoy en día te cobran hasta por respirar, y aunque tenía muchas ganas de contar el viaje paso a paso, no tenía tantas de gastarme 5 euros en media hora de internet en el aeropuerto de Barcelona... menos aún después de haber alimentado las bocas catalanas que hoy he alimentado. Y es que el hecho de pasarme en 14 kilos del límite de peso en las maletas, en Palma de Mallorca es sancionado con 50 euros y en Barcelona con 140. Pero indignaciones al margen el vuelo ha sido un coñado eterno del que solo he disfrutado al sobrevolar los Pirineos. Una vez en el aeropuerto de Bruselas ya te das cuenta de que no estás en España ni en Italia porque la señora de la megafonía da por hecho que sabes inglés, todo el mundo da por hecho que sabes inglés... menos el taxista que me ha traido a la resi por 40 euros que solo sabía francés. La residencia está muy apartada de la ciudad, en plena zona universitaria que de hecho me recuerda mucho a la Ciudad Universitaria de Madrid. La resi es enorme, 250 personas y conmigo somos siete españoles. Pero bueno, son las cinco de la tarde y no sé a qué hora sehace de noche aquí, así que voy a aprovechar a dar una vuelta por la ciudad y ya os colgaré las fotillos el jueves. De momento os dejo con las vistas desde mi habitación.

Besos para todos y a ver si es verdad y Sara también te animas a hacer tu diario de vivencias, que solo con las de Madrid tendrías pa un par de blogs y si Isa te dice que te lleva a su local en verano no vayas, que te dejará ahí de por vida en codiciones infrahumanas... XD

Los Navajeros de Ockham

Después de esa gran noche en la que por unos instantes los Gitan Ran fuimos segundos del torneo, sigo con los papeleos y las burocracias. Parece mentira que luego nos digan que Europa está cada vez más unida cuando tienes que recorrerte todas las instituciones de tu país de origen y del país de acogida para poder pasar unos meses en lo que se supone que es la Unión Europea. En fín, el Blog vuelve a estar operativo -por tercera vez- con vistas no solo a Bruselas sino a lo todo lo que venga después. No creo que pueda escribir muy a menudo pero intentaré colgar fotos y manteneros al corriente de la misma forma que espero que hagais vosotros. Por cierto, para relanzar nuestra candidatura en las futuras Trivial Challenge Night propongo el alias 'Los navajeros de Ockham'.